– На ком?
– На ней. На моей бывшей. Или на своей бывшей…
– Как они сошлись? – удивился Борис.
– Это я их с Настей познакомил, просто ради прикола. А они, дураки, жениться решили… Давай!
– Ребят… – молвила Люда. – Мы чокаться когда-нибудь начнем?
– Начнем. – Борис поджал губы. – Когда первый ящик закончится. Мы его Саперу обещали, так что это не наш коньяк… Ладно. За бессмертную душу…
Мухин замер с поднятым стаканом.
– Это в каком смысле?
– В метафизическом, Витя.
– В метафизическом – можно, – кивнул он.
– А все-таки… – Борис прожевал лимон и сразу налил еще. – Почему потомством не обзаводитесь? Кто в старости грелку подаст? Кто утку вынесет?
– Кто табуретку из-под ног выбьет… – добавил Мухин. – Нет пока уверенности…
– В завтрашнем дне, что ли? Тебя же на улице узнают!
– Не в завтрашнем, Боря… – он достал сигарету и бросил на стол мятую пачку «Captain Black». – В сегодняшнем. Понимаешь? Ты ведь об этом думаешь, правда? И мы думаем.
– И что надумали? – поинтересовался Борис.
Людмила молча покачала головой.
– Я тоже, – сказал он после паузы.
Виктор прикурил и закинул локоть на спинку стула. Столик стоял в самом углу, люди приходили и уходили, садились и вскакивали, встречались, ругались, флиртовали и затягивали нетрезвые песни, все – где-то в стороне. Совсем близко, на этом же пятачке у Охотного Ряда, но в действительности – так далеко, что как будто и не здесь.
Две девушки, смотревшие на него уже несколько минут, наконец-то отважились помахать ручками. Мухин отвернулся.
– Знаешь, Боря, что меня угнетает… – неожиданно сказал он.
– Ну?
– Я боюсь, что у нас были и другие варианты. Хуже, лучше – дело даже не в этом. Они были… Так мне кажется.
Борис пожал плечами.
– А знаешь, что меня угнетает еще сильней?
– Ну…
– То, что я ничего не желаю менять. То есть не могу. Но если б и мог – не стал бы.
– Это старость, Витя.
– Ага… Грелка, утка, табуретка… – усмехнулся он.
– Ты не сходишь за соком? – спросила Люда. – Ладно, я сама…
Борис взял бутылку и, дождавшись, пока она не уйдет, налил по полному стакану.
– А сказать теперь, что угнетает меня? – произнес он, наклоняясь к столу.
– Не надо.
– Я скажу. Ты… когда ты был внизу… ты действительно что-то видел. Тебя отсюда чуть не выдавило. Куда? Если там нас нет…
– Нет, – уверенно заявил Мухин.
– Так куда же?
– Не знаю.
– Врешь.
Виктору на глаза вдруг попалась узкая перетяжка, белым парусом раздувавшаяся посреди улицы.
Третье слово скрывалось за углом – чтобы его прочитать, нужно было встать и сделать шаг в сторону.
Мухин сидел, терзая зубами истлевшую сигарету. Вставать не хотелось. И читать третье слово – тоже. И тем более – что-то выбирать.
– Я хочу остаться, Боря. Остаться где-нибудь навсегда. Я хочу определенности.
– Полная определенность бывает только на кладбище.
Виктор залпом выпил и взял с блюдца последнюю дольку.
– Ты слишком высокого мнения об этом мире.