Читать онлайн «Наказание без преступления»
Автор Александр Авдеенко
Александр Авдеенко
Наказание без преступления
ПОСВЯЩАЕТСЯ ЛЮБЕ АВДЕЕНКО
Мне кажется, что со временем вообще перестанут выдумывать художественные произведения… Писатели, если они будут, будут не сочинять, а только рассказывать то значительное или интересное, что им случилось наблюдать в жизни.
Среди людей, приехавших в Москву летом тридцать третьего, я был, несомненно, самым счастливым. Начиналось мое будущее.
Прямо с вокзала, оставив повидавший виды чемоданчик в камере хранения, отправляюсь к Вере Орловой.
До центра доехал на трамвае. Большой театр. Гостиница «Метрополь». Памятник первопечатнику Федорову. Шагаю мимо глухого забора, отгораживающего будущую станцию метро. Любуюсь Политехническим. И чувствую себя на седьмом небе.
Считанные дни остались до того, как «Я люблю» выйдет в свет, до того, как я смогу считать себя автором, писателем. Я — писатель?! Бывший голодранец, сын макеевского рабочего, искалеченного огнем домны, убитого непосильным трудом. Бывший беспризорник, не окончивший и двух классов церковноприходской школы, прошедший через самые тесные, шкуродерные калибры жизни.
Нет, не может быть.
Но другой внутренний голос сейчас же стал уверять, что я напрасно терзаюсь сомнениями, что перешагну заветную черту.
И я поверил.
Солнечно, тихо, свежо. Ночью прошел дождь. Блестит асфальт. Зеленеют на деревьях омытые листья. Небо синее, без единого облачка. Навстречу пробегают москвичи. И все, все до единого, кажется мне, понимают, что со мной происходит.
Меня остановили два парня в брезентовых робах, сизых от породной пороши. Широкополые, жесткие, тоже брезентовые шляпы. Лица чумазые, потные. Лица шахтеров, только что поднявшихся на-гора. Московские шахтеры. Люди небывалой профессии — проходчики метро.
Какая у них интересная работа! Один из них облизал пересохшие губы.
— Слушай-ка, браток, угости закурить. Всю ночь не дымили. Уши опухли.
Первый раз в жизни пожалел, что некурящий.
— Подождите здесь, я сейчас…
— Постой! — Меня хватают за руку. — Куда ты?
— Папиросы принесу.
— А где они?
— Там… в киоске.
— В киоске? Эх ты, зюзя! Да разве мы не знаем, где киоск? Сами купим. Бывай здоров.
Засмеялись и пошли дальше.
Выхожу на набережную. За чугунной решеткой желтеет старинное здание с колоннами. Это Дворец труда, штаб-квартира советских профсоюзов. Самый родной для меня дом в столице. Здесь, в Профиздате, работает Вера Орлова и другие мои друзья. Здесь и Кабинет рабочего автора, в котором я провел не один час и день.
— Приехал!. . Здравствуй, Саня.
Впервые назвала меня так.
— Ну, где мой младенец? Давайте показывайте. — Губы мои, чувствую, дрожат, но слова выговариваю почти развязно.
— Вот! — Вера Александровна достает из ящика и кладет на стол пухлую пачку серой, грубой, книжного размера бумаги. — Верстка.
На первой странице крупно напечатано мое имя и еще более Крупно название — «Я люблю».
Кладу на будущую книгу руку и зажмуриваюсь. Я счастлив. Безмерно.
Вера Александровна позволила мне испить чашу до конца, до последней капли. И подлила еще:
