Иосиф Бродский «Разговор с небожителем»
белый сепиа серый

Читать онлайн «Разговор с небожителем»

Автор Иосиф Бродский

Иосиф Бродский.

Стихотворения и поэмы

(1940-1996)

Воспоминания

Гладиаторы

Простимся. До встреч в могиле. Близится наше время. Ну, что ж?Мы не победили. Мы умрем на арене. Тем лучше. Не облысеемот женщин, от перепоя. ... А небо над Колизеемтакое же голубое,как над родиной нашей,которую зря покинулради истин,а такжеради богатства римлян. Впрочем,нам не обидно. Разве это обида?Просто такая,видно,выпала нампланида... Близится наше время. Люди уже расселись. Мы умрем на арене. Людям хочется зрелищ. <?>

***

Зачем опять меняемся местами,зачем опять, все менее нужна,плывет ко мне московскими мостамипосольских переулков тишина?И сызнова полет автомобильныйв ночи к полупустым особнякам,как сызмала, о город нелюбимый,к изогнутым и каменным цветам. И веточки невидимо трясутся,да кружится неведомо печаль:унылое и легкое распутство,отчужденности слабая печать. Затем. Затем торопишься пожить. Затем, что это юмор неуместный,затем, что наши головы кружитдвадцатый век, безумное спортсменство. Но, переменным воздухом дыша,бесславной маяты не превышая,служи свое, опальная душа,короткие дела не совершая. Меняйся, жизнь. Меняйся хоть извнена дансинги, на Оперу, на воды;заутреней – на колокол по мне;безумием – на платную свободу. Ищи, ищи неславного венка,затем, что мы становимся любыми,все менее заносчивы покаи потому все более любимы. <?>

***

И вечный бой. Покой нам только снится. И пусть ничтоне потревожит сны. Седая ночь,и дремлющие птицыкачаются от синей тишины. И вечный бой. Атаки на рассвете. И пули,разучившиеся петь,кричали нам,что есть еще Бессмертье...
... А мы хотели просто уцелеть. Простите нас. Мы до конца кипели,и мир воспринимали,как бруствер. Сердца рвались,метались и храпели,как лошади,попав под артобстрел. ... Скажите... там... чтоб больше не будили. Пускай ничтоне потревожит сны. ... Что из того,что мы не победили,что из того,что не вернулись мы?. . <?>

«... с маленькой смертью встреча»

(Гарсиа Лорка) Маленькая смерть собаки. Маленькая смерть птицы. Нормальные размерычеловеческой смерти. <?> Снег в сумерках кружит, кружит. Под лампочкой дворовой тлеет. В развилке дерева лежит. На ветке сломанной белеет. Не то, чтобы бело-светло. Но кажется (почти волнуяограду) у ствола нутропоявится, кору минуя. По срубленной давно соснеона ту правду изучает,что неспособность к белизнеее от сада отличает. Что белый свет – внутри него. Но, чуть не трескаясь от стужи,почти не чувствуя того,что снег покрыл ее снаружи. Но все-таки безжизнен вид. Мертвеет озеро пустое. Их только кашель оживитсвоей подспудной краснотою. 1964

Книгогид использует cookie-файлы для того, чтобы сделать вашу работу с сайтом ещё более комфортной. Если Вы продолжаете пользоваться нашим сайтом, вы соглашаетесь на применение файлов cookie.