Читать онлайн «Дорога на Старобалык. Были и небыли о людях и маленьких чудесах»

ISBN 978-5-0056-1166-6

Каждый писатель сам выбирает для себя жанр, в котором он творит. И совершенно не обязательно, что это узкая ниша, которую автор раз и навсегда для себя определяет.

Когда я пишу свои рассказы, я стремлюсь прежде всего поделиться интересной историей, которая сможет тронуть и взволновать читателя. А уж к какому жанру эта история относится, по-моему – не так уж важно.

В этот сборник вошли очень разные рассказы. Некоторые из них становились победителями, или попадали в шорт-лист литературных конкурсов, включались в сборник сибирской фантастики «Ничьи следы». Некоторые были напечатаны в моем любимом журнале «Сибирские огни». Некоторые печатаются впервые. Но я надеюсь, что все они доставят вам искреннее удовольствие.

Также от всей души хочу поблагодарить талантливого писателя и художника Евгения Маркова за помощь с иллюстрированием обложки книги.

ЕСЛИ ЧТО-ТО НУЖНО ИСПРАВИТЬ…

ДУЭЛЬ

Запахи разгоряченных тел, искусственной кожи, усердия, злости, адреналина. Еще немного пахнет краской. В зале недавно сделали ремонт. Спасибо, драгоценный наш Пал Палыч!

Тренировочный день заканчивался.

Я стоял у канатов и наблюдал, как Славик Коротаев пытается придумать хоть что-то конструктивное в спарринге. Юра Малышев по кличке Малыш лениво держал дистанцию, потчуя, как истинный панчер, партнера джебами. Потом Славику прилетел правый хук, и он поспешно прилег.

Я открыл рот, чтобы наорать на Малыша за то, что он перепутал спарринг с реальным боем, как вдруг кто-то осторожно потрогал меня за плечо. Явно человек сторонний, поскольку все у нас знают, что подкрадываться ко мне сзади и тем более трогать руками – не рекомендуется. У меня рефлексы.

– Простите. Владимир Николаевич?

Обернулся я очень медленно и зловеще.

Передо мной чудик. Годами за сорок. Патлы как у запущенного пуделя, бороденка клочковатая, очки со стеклышками выпуклыми. За очками помаргивают глазки серенькие. Свитерок, джинсы, кроссовки стоптанные. В руках шапчонку мнет. Воспитанный – в помещении головной убор снял. В общем – никчемная никчемность.

– Владимиров Николаевичей здесь сейчас трое, – говорю.

– Нет, что вы! Мне тренер нужен.

– Если тренер, – отвечаю, – тогда это точно я. Без всяких сомнений.

Чудик просиял.

– Здравствуйте, – говорит.  – Мне вас чрезвычайно рекомендовали! Матвей Слепцов!

И руку протягивает.

Руку я проигнорировал.

– Не знаю такого.

– Да нет, это я – Слепцов.  – и улыбается.

– Это совершенно меняет дело, – отвечаю.  – Чем могу?

Замялся.

– Видите ли, – заявляет, – мне необходимо научиться боксировать.

Оглядел я его еще раз. Повнимательнее. От этого он совсем смутился. Шапку уронил, поднял. Очки раз семь поправил. Потеет.

– Послушайте, – вкрадчиво говорю я, – бокс – это такая штука, тут бьют. По голове, по корпусу. Очень больно бьют. Вы, конечно, тоже бьете, но чаще бьют вас, пока нормально работать на ринге не научитесь. Травмы, сотрясения, отслоение сетчатки. Оно вам зачем, уважаемый? Честное слово – лучше плавание. Йога в моде нынче. Есть, в конце концов, шашки, шахматы, домино там. Идите себе с богом и не смешите людей. Всего самого доброго!