Читать онлайн «Антиблогер»

ISBN 978-5-0056-0599-3

Пролог: или спустя девять лет, после…

Нагибина Надежда Петровна

Как жить, если тебя всю жизнь жалели и ненавидели? Как объяснить дочери, что такое счастье, не имея его? Я всю жизнь проходила по каким-то краям. Краям адских пропастей со зловонными испражнениями.

Чтобы выпрыгнуть из окна нужна смелость. Чтобы повеситься, уверенность. У меня нет ни того ни другого. Я трусливая течная шавка, которую свора кобелей загнала под чью-то дверь. Окружили, слюни текут из пасти, яйца набухли от вожделения. Что они хотят от меня? Продлить род? Позаботиться? А может это любовь? Откроется дверь или нет? Если нет, то они затрахают меня до смерти. В перерывах перегрызая друг другу глотки за очерёдность.

Исправить?

Наверняка исправить я бы хотела единственное. Отправится к своей пра пра праматери и зашить ей вагину. Кем она там была? Эй, Ева грёбаная. Как там тебе от того яблочка, изжога не замучила?

Кто знает кем он был, первый мужчина. Мужиком, поэтом, мудаком или альфонсом? Эй Ева, а тому ли ты дала?

Не удивлена что жизнь окорнала руки Венере Милосской. За такие дела у неё не должно быть башки, как минимум. А ещё пишут, что когда-то были времена, когда женщиной восхищались. Тогда зачем природа сделала нас сильными? Научила терпеть и прощать. Отряхиваться и идти дальше.

Я смотрю на себя в зеркало. Я вижу старую, уставшую, серую тётку. Я ничего не хочу. Я не понимаю для чего, я просыпаюсь каждое утро. Мир вокруг меня пропах дерьмом. И это дерьмо источаю я. Почему он не избавится от меня как от ненужного хлама. Я раковая клетка. И я никого не люблю.

Мария Нагибина

Счастье, это ничего не иметь, но быть вправе прикасаться ко всему.

Страшнее всего не убивать эту кроху. Страшнее всего издохнуть от стыда, поняв, что она, эта бледная ночная паломница к свету, умнее тебя в тысячу раз. Именно так господь отдал себя миру. Не потому – что мир принял это или понял. А потому – что он верил в нужность данного поступка. Как и она – верит. А если это нужно хотя бы тебе и мне, значит, всё произошедшее не зря. А если зря, то мира не должно существовать в принципе. Он должен лопнуть как детский шарик, оторвавшийся от детской руки. Взмывший ввысь, возомнивший себя небесным созданием или божественным предметом с тайными рунами на боках и целью в жизни. Но он всего-то пшик. Чьё – то дыхание, замкнутое в оболочку. Как и мы всё. И несёт его туда, куда прикажет ветер. Он же видит в этом божественное провидение и нити судьбы. А это просто ветер. Самый обыкновенный ветер несёт его чёрт знает куда.

Но что – то же должно быть разумным?! Божественным?! Или всё, что происходит снаружи это психоделический высер саркастического нигилиста с какой-то светящейся хренью над головой?!