Октябрьский вальс
Cтихотворения
Вячеслав Васильев
Иллюстратор Kuratagu
Дизайнер обложки Kuratagu
© Вячеслав Васильев, 2021
© Kuratagu, иллюстрации, 2021
© Kuratagu, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-0055-2073-9
Предисловие
Слово – драгоценная жемчужина. Два слова – волшебная связь. Три слова – божественное ожерелье, сплетённое из лучших жемчужин…
В Исландии в XVII веке ходило множество легенд про так называемых сильных поэтов. Считалось, что строфа сильного поэта могла вызвать проказу или другую тяжелую болезнь, даже смерть, поднимала мертвеца из могилы и творила чудеса. Такие строфы обычно были импровизацией – божественное ожерелье плелось глубоко в сердце.
Вячеслав Васильев – по моему скромному мнению, один из таких сильных поэтов. Каждое его произведение – ожерелье, достойное богов. Его язык интересный, образы яркие, строки наполнены силой и притягательной энергетикой.
Считаю большой честью сотрудничество с Вячеславом. В каждую иллюстрацию я вложила частичку своего сердца.
Окунайтесь в эти строки с головой. Пускайтесь с ними в октябрьский вальс. Примеривайте драгоценное ожерелье неторопливо…
Приятного путешествия!
Kurataguхудожник, иллюстратор ОСТРОВ ПАМЯТИ
«Мой город – мир каналов и мостов…»
Мой город – мир каналов и мостов,Раскинувшийся в северных широтах,Моя река – страна безмолвных льдов,Белеющих под серым небосводом —Я вас люблю. Люблю ваш гордый мракИ молчаливый северный характер. Я вас люблю всем сердцем, просто так,За то, что вы вокруг, а не на карте. Мой Невский ветер, как ты, старина?Бок о бок мы прошли по тротуарамДесятки, сотни вёрст… Молчит луна,И подворотни дышат перегаром. Да, где-то здесь почти сто лет назадУшёл из жизни солнечный Есенин. И очень скоро я уйду в закатИ не оставлю миру даже тени,Лишь только строки писем и стиховИ порванные от досады струны…Не надо слёз, не надо лишних слов,Прошу лишь отнести на пристань урну И над заливом мой развеять прах,В ненастный день смешать его с волнами,Пока я там, на небе, в рай иль в адИду, не торопясь, за ключарями. И, если честно, мне неважно гдеЯ буду вспоминать свой дом и детство. Мне б только видеть с неба блеск церквей,Дворцы, Неву и шпиль Адмиралтейства. Балтийский хлад
Как ржавый лист, спадающий на грунт,Рыжеет город, тронутый прохладой. И ветвь, под стать гусиному перуВ моих руках, дрожит. И колоннадаКазанского собора стынет наОктябрьском ветру. А лужи, будтоБалтийский хлад, не ведающий дна,Собой являют лёгкую простуду. И глушит насморк громкие словаМоей любви к свинцу, как к части неба.
И полон взгляд истлевшего дотлаДа сыростью разбавленного пепла. И жизнь струится лёгким сквознякомМеж старых рам и выпавших в ночь стёкол. И хмурый дождь вновь плачет ни о комПод мерный хрип и кашель водостока. Retrouvailles
Я вернулся туда,Где заря покрывается пеплом,Где тоскует водаПо рыдающим тучам, по белымПростыням декабря,Где нетрудно сказаться простывшимИ смотреть, как горятОдинокие звёзды над крышей. В хмуро-пасмурный деньОтправляется грохот трамвая,Словно чёрная тень,Убежавшая ночью из рая. Застывает земляВ неизменной гримасе удушья,И минорное «ля»Холодит покрасневшие уши. Где-то ветреный вальсИзбегает замученных взглядов,Где-то гаснут сейчасЧьи-то лампы от нежности града,Где-то криком веснаОзаряет младенческий кокон,Где-то мне не до снаВ бесконечном мерцании окон. То ли грусть тяжела,То ли небо упало на плечи,То ли юность прошлаСквозь пустые, но длинные речи,То ли солнце взошло,Полумрак не рассеяв, не тронув,То ли жить хорошоВ колыбели имперской короны. Вот я вновь на бегу,Не лишённый задумчивой маски,Окликаю тоскуИ Неву под мостом Володарским,Окликаю свой крик,Но врезаюсь в бетонную стену. И лишь солнечный бликЗаползает в набухшую вену. Здесь любовь по рублю. Здесь, куда ни посмотришь – разлука. Ветер равен нулю,Ибо осень приходит без стука. Замахнувшись на смерть,Замечаешь лишь тень от испуга —Просто ей умеретьНе такая большая наука. Славься, вечная жизньВ задымлённых и пыльных квартирах!Только б чувства неслисьПо останкам заблудшего мира,Только б было, кудаПоложить, докурив, сигарету,Только б пела водаОб ушедшем вглубь разума лете,Только б знала Нева,Как любил я холодные волны…Смотрит в душу соваИ моргает под стук метронома. Льётся утренний дождь,Размывая надежды слезами,И невольная дрожьГоворит о стихах с небесами. Дорогая странаДолгих зим и короткого лета. Не любовь ли она?Нет – прогнившая насквозь карета. Кони тянут её,Проходя между счастьем и болью,Между ночью и днём,Под моей безответной любовью. Где-то тлеет огонь,И скрипит пара сломанных стульев,Умолкает перронВ дикой страсти своих поцелуев,Где-то кажется, чтоЭта осень милее прошедшей,Где-то вера в ничтоНынче рядом с умершей надеждой. Только чайки кричатПод металл колокольного звона,Только ветру крепчатьПод раскаты далёкого грома. Если где-то ещёПробивается свет через тучи,Значит, всё хорошо. Значит, будет когда-нибудь лучше.
