Читать онлайн «Словоточие»

Автор Аль Квотион

Аль Квотион Словоточие

Посвящаю своему возлюбленному чаю с лимоном.

«Я открыл приют для голодных птиц…» Я открыл приют для голодных птиц,У них сотни крыльев, у них нет лиц.Я кормлю пшеном черных теплых буквБесконечность перьев и жадных рук.И не важно то, что болит в груди,Рядом с ними я становлюсь другим,И учусь все чаще не петь, молчать.Прилетайте, птицы, на горький чай,Посмотреть в обертке красивых словНа мою печаль и мою любовь.Прилетайте есть, прилетайте питьИ, совсем по-птичьи, к утру забыть.Ночью птицы спят, ночью тихо жить,Ночью громче сердце и меньше лжи,По ночам во мне говорят стихи,И светло душе, и шаги легки.Ночью птицы спят, я сижу один,Может быть, прощен, может быть, любим,Зажигая свет в темноте ресниц,Созидая корм для голодных птиц.

«И вроде жизнь еще не кончилась…» И вроде жизнь еще не кончилась,И вроде я не опоздал,Но все же злее одиночество,Когда вокруг шумит вокзал.Поэтом скомканным шатаешься,Устав от дум, от баб, от дел,Жуешь судьбы краюшку-краешек,И улыбаешься в прицел.Мы умираем не от старости,Не от любви, не от войны,От неба синего до крайности,Кричащего у нас в груди.Бросаем все без милосердия,Поэты, юноши из снов,Но на поверхности бессмертияЛежит запекшаяся кровь.И наши души – коридорамиДля пришлой боли всех людей,Мы плачем полночью за шторами,Мы память людных площадей,Времен тоски, времен отчаянья,Не достучавшейся весны,Времен утробного молчанияВсей изувеченной страны.Слова – изведанное зодчество,Слова – топор, слова – стена,Мы убиваем в себе творчествоГлотком дешевого вина.Мы птицы, руки в свет простершие,Мы список сгинувших имен,Мы этим миром перекошены,Но снова прорастаем в нем.Как больно, остро! Знаешь? Чувствуешь?!Закрой глаза и пой, и пой,Мы бьемся насмерть в солнце душами,Мы мир таскаем за собой.Конечно, зло, добро – условности,Все ведомо на свете нам,Вот только не хватает совестиИдти к свободе по телам.Мы гибнем взвешенными пачками,По килограмму на штыки,Поэты, стихотворцы, мальчики,Держатели всея тоски,Бессильные военнопленные,Мы продаемся за гроши,И вырывается вселеннаяИз обесточенной души.Уходим молча. Имя-отчествоПод каждой стонущей строкой.Но все же злее одиночество,Напоенное пустотой. «Ты знаешь вопрос «зачем», ты искал ответа…» Ты знаешь вопрос «зачем», ты искал ответа,Ты в книгах его искал и искал в глазах.А там, за окном, непослушное рваное летоГуляет забытым ребенком в вечерних дворах.Там каждое слово – прообраз бесед грядущих,Там каждый вопрос – заключает в себе ответ.Там мир – это холст, на котором рисует душиТот вечный никто, для которого мира нет.Ведь что наша жизнь? Это небо. Пейзаж. Вид с мыса.Два облака, солнце и воздух – ничто на треть.Ты можешь сидеть и искать в этом небе смысл,И можешь расправить крылья и в нем лететь.Два маленьких шага от женщины и до дуэли,Две маленьких песни на струнах натянутых жил.Все просто: пока ты искал своим жестам цели,Я жил. Понимаешь, мой мальчик? Я просто жил. «Ты смотришь в эти буквы беглые…»