Васюган
Стихи
Андрей Казаков
В топь и хлябь Васюганских болот
вывожу я свой парусный флот.
Если с нас не слетит этот хмель,
мы не сядем с тобою на мель.
Дизайнер обложки Анна Кальницкая
© Андрей Казаков, 2021
© Анна Кальницкая, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-0053-7943-6
Автопилот
Вино не меняя на чай,скорей отправляйся в полёт. Давай уже отключайугрюмый свой автопилот. Штурвал потяни на себяи полной грудью вдохни,исчезнут пускай для тебячужих городов огни. Потом заходи на виражи до пяти тысяч спустись,поймав наконец-то кураж,встречая рассвет, отбомбись. Martell
Мне снилось, что ты не умер, а уехал куда-то на юг. Я даже во сне не понял, как возможен был этот трюк. Но ты мне звонил, я помню, по-моему, из Катманду,сказал, что застрял надолго в непальском аэропорту. С утра сидишь в ресторане, лакаешь со льдом Martellи, если не стихнет ветер, отправишься спать в отель. Залезешь под одеяло, порвёшь реальности нить,ведь завтра тебе придётся ещё один день прожить. И снова будет таможня, ручная кладь и багаж,красавицы стюардессы вновь проведут инструктаж. Потом будет ланч и кофе и час беспокойного сна,останется время подумать, как быстро прошли времена. Летели стремительно годы, дни были неспешны порой…Потом вдруг объявят посадку, и мыслей нарушится строй. И снова сойдёшь ты по трапу и будешь проглочен толпой,шагнёшь к указателю «Выход», смешавшись с безликой рекой. Летний счастливый день
В моё прошлое едет автобус,для проезда двух хватит монет. Раскручу я свой выцветший глобус…«Эй, кондуктор, продайте билет!»Только зайцем проехать привычней. Затесавшись в толпу горожан,с другом старым своим закадычныммы к соседу залезем в карман. Три засаленных, мятых купюры,семь монет с табаком пополам,пробежали мурашки по шкуре,погулять хватит двум пацанам. На площадке смеются девчонки:косы, бантики, запах духов. Голоса их пронзительны, звонки,нам с тобой всё понятно без слов.
Через две или три остановкивыйдем в заднюю дверь вчетвером,и начав этот день с газировки,мы попробуем вечером ром. И шагнув в это знойное лето,у нас будет захватывать духот избытка пролитого света,пока он здесь ещё не потух… Жизнь в деревне
Чего там только не бывало!В их дом и бомба попадала(в соседних прятались кустах),но всё осталось на местах. Остался стул, диван, камин,а в баре семь французских вин. Три на стене висят картины,в углах немного паутины,компьютер, лампа и турник,на полке шесть десятков книг. На кухне газ и холодильник,в подвале счётчик и рубильник. Сарай завален барахлом,с собакой будка за углом. На огороде – коноплярастёт, не зная патруля,густой и пышною стеной,он посадил её весной. И он не ходит на работуни в понедельник, ни в субботу. Ни до чего ему нет дела,только её младое телои вызывает интерес. Ах да, ещё прогулки в лес,где они режут мухоморы,чтоб их сменить на луидоры,ну, или просто на рубли,чтоб позже съездить на Бали. Ну а зимой диван, огонь,его горячая ладоньласкает трепетную грудь. Вторая твёрдо держит путьи вниз скользит по животук её мохнатому кусту. Так и проходит день за днём,они всегда везде вдвоём:на кухне, в зале и в сортире,а также в виртуальном мире. Но иногда он пропадает,она тогда всю ночь рыдает,не спит, не ест, глядит в окно,сменив лекарства на вино,а недоступный абонентпьёт неразбавленный абсент,мороз вдыхает с табаком,порою двигаясь ползком. Домой является под утро,ложится спать. Под вечер смутноприпоминает, где и с кеми как и что он пил. Затемон лезет к ней под тёплый плед,на утро заказав омлет. И спят они, и спит всё в домеи на дворе, пожалуй, кромебольших прабабкиных часов. Им двух на всё хватает слов.
