Читать онлайн «Двое и автор этих строк»

Марк Азов

Двое и автор этих строк

Я регулярно встречаю эту парочку: старый нахохленный господин и песик, карликовый доберман, похожий на крохотную лошадку. Господин бредет, заложив руки за спину, как арестант на прогулке, а собачонка бегает повсюду, сует свой нос, куда ей заблагорассудится, и, поминутно задирая ножку, помечает разные окрестные предметы. Иногда, обнаружив, что забежал слишком далеко, песик возвращается к хозяину. И тогда на лице господина обнаруживаются глаза, довольно-таки осмысленные, и раздвигаются губы.

— Что же ты меня бросаешь, братец? — говорит он.  — Вышли погулять вместе, а гуляем по отдельности, каждый сам по себе.

«Братец» отвечает виноватыми глазами и виляет обрубком хвоста.

— О чем ты думаешь? — вопрошает господин.

Обрубок хвоста ускоряет свое движение.

— Я человек. а ты собака. Не возражаешь? Человеку, в отличие от собаки, дана свобода выбора. Между тем, ты свободно передвигаешься в пространстве, а я не могу себе позволить ускорить шаг, потому что начинается отдышка, и доктор не велел, и жена заругает. Вот ты только что ничтоже сумняшеся взял да опИсал шину соседского «мерседеса». Я же не могу себе позволить такую роскошь, даже когда никто не видит, потому что я пленник хорошего воспитания.

Пока он все это говорил, его четвероногий собеседник успел обежать минимум полтора квартала. Воробьи, которых он распугал, взлетели и вновь приземлились под шелковицей.

Монолог сердитого господина выслушал от начала до конца только автор этих строк, который, как нарочно, сидел невдалеке на лавочке.

— Простите, если я лезу не в свое дело, — сказал автор этих строк, — но, боюсь, вы бросаете слова на ветер: вашей собаке, мне кажется, это совсем не интересно.

— Скажете, что она попросту ничего не понимает? — он подсел ко мне на лавочку.

— Ну, говорят, собаки все понимают, только сказать не могут А какой смысл в собеседнике, если он не может тебе ответить?

— Плохо вы знаете мою собаку. Она не хуже нас вами умеет выражать свои мысли. Вот вы, простите кто по специальности?

— Я? Я э — э — э… писатель, — отвечал я со свойственной мне скромностью, — так… пописываю кое-что.

— Тогда вы коллеги: моя собака — тоже писатель. Вы как пишете?

— Гм… Жене нравится, а критики пока молчат.

— Я не о том спрашиваю. Я спрашиваю, как вы технически осуществляете свое писание.

— А! Ну печатаю на компьютере.

— Компьютер моя собака еще не освоила. Она пишет старым собачьим способом. Точнее, не пишет, а писает. Уже описала все вокруг. А вы думали, зря она так часто задирает ножку? Собаки не умеют писать по-нашему, а мы не умеем читать по-ихнему. Они пишут не словами, а запахами. Люди разгадали египетские иероглифы, проникли в тайны шумерской клинописи, а собачьей письменности нам, сопливым, не постичь.

— А вы уверены, что в писаниях вашего песика есть что-нибудь, кроме «Это мой столбик, или кустик, я здесь побывал и опИсал»?

Похоже, мой собеседник обиделся:

— Я ваших писаний не читал! Может, в них тоже ничего, кроме «побывал и описал»?!

— А пса своего вы читали?

— Зачем мне читать? Я присутствую при процессе творчества. Он сочиняет при мне. Пусть у меня нос заложен, но глаза еще смотрят. Вы обратили внимание на муравьев, которые строят свои города под камнями, окаймляющими тротуар?