Загадка раздвоений
Поэзия и проза
Александр Ярославович Слука
© Александр Ярославович Слука, 2019
ISBN 978-5-0050-3525-7
К ЧИТАТЕЛЮ
Моя доча, я хочу, чтобы ты была здорова
и телом, и душой всегда. Жизненное Счастье
ищет тебя и найдет. Я верю в это.
Возможность достичь успеха при жизни предоставляется лишь тем, кто успел «проснуться» до наступления смерти. Истинность выражения, на мой взгляд, очевидна. Ибо только целеустремлённому и настойчивому человеку, обладающему глубокими знаниями и пониманием того, что он делает, дано преуспеть. Лень, невежество или же глупость, что, по большому счёту, одно и тоже, ни на миллиметр не приблизят к желаемому, сутью которого, подчас, является кропотливый ежедневный труд, порой в течение всей жизни. Человек появляется на свет для того, чтобы познавать и творить. Если он не способен к этому, то жизнь его пуста и бессмысленна, подобна сну, пусть даже и красивому. Стремление к постижению неизведанного, созиданию прекрасного заложено изначально в каждом из нас. Вначале оно служит толчком к пробуждению, в дальнейшем же: движущей силой на Великом жизненном пути. Жаль лишь, что само пробуждение наступает у одних раньше, у других – позже, у третьих – не наступает никогда. Безусловно, человек многогранен. Внутри каждого из нас идёт постоянная борьба между добром и злом. Одних ведёт и охраняет по жизни светлый ангел, других – тёмный. Мы не похожи друг на друга. Жизнь на каждого из нас накладывает свой отпечаток. Однако, как бы там ни было, в глубине души у каждого есть что-то хорошее, только глубины у всех разные и порой донырнуть у себя в душе до этого хорошего не каждый может. Книги же всегда давали, дают и будут давать такую возможность, так как человек остаётся один на один с написанным. И если то, что он читает, заставляет его хоть что-нибудь почувствовать и пережить заново какие-то моменты своей жизни, пробудиться, давно уснувшему, воображению и вновь всколыхнуться чувствам, значит то, что написано – написано не зря. Очень хочется верить, что эти рассказы и стихи смогут окунуть Вас в воспоминания, заставить задуматься над некоторыми вопросами, глубоко похороненными под накопившимся хламом проблем, пересмотреть по-новому свои жизненные позиции, а также добавят Вам доброты, тепла и душевного покоя.
С уважением, автор.
СТИХИ
ПРОСТО СКАЗКАЯ приду туманом ранним,Постучусь в твоё окно. Не откроешь, значит, снамиЗанята пока ещё. Значит с ними хороводыВодишь мило где-то ты,Позабыв печаль, невзгоды. Шепчешь тихо: «Ах, цветы!». Красоту, да неземную,Видишь в чудном том краю,А коль так, то помолчу я,Да туманом постою,Подожду, пока проснёшься,Светом выглянешь в окно,Потянувшись, засмеёшься,Спросишь: «Что Вас привело?». Только, как же позабыл я —Мне ж ответить не успеть,Ведь туманам свет – могила,Ну и пусть! Хоть посмотреть!Хоть одним глазком увидетьМне б тебя, моя краса!Нет, увы, опять не выйдет —Не туман я уж – роса. ЧУТЬ ДОПЕТЬЖаль осталось, право, малость —Чуть допеть, чуть долюбить. Зазвенев вдруг оборваласьГде-то внутренняя нить. Ну, а мне б рассветов ясных,Белых, белых облаков,Взглядов глаз твоих прекрасных,Цвета юных васильков,Шума рощицы весеннейДа мелодий птичьих стайИ печали, чуть осенней,Уносящей мысли вдаль,Духа жаркого бы лета,Стужи зим, холодных вьюг,Завываний брата-ветра,Встреч! Поболе б!. . Не разлук…Как же плохо, что порваласьК сим прикрасам где-то нить,Враз оставив, право, малость —Чуть допеть, чуть долюбить. МИГ ПОРЫ…Всё притихло. Снова осень. За туманом жёлтый лист…Утро в мягком безголосье. Нежен воздух, бархатист. Красота под облакамиИ куда ни кинешь взор —Всё устелено коврами. Ох, и ярок их узор. Замечательны картины. Гений осени велик. С испокон веков донынеБесподобен этот миг. Миг поры очарованийОткрывающий в грусть дверь. Миг любви, воспоминаний,Ожиданий и… потерь…ЛАСКАЮ ОБЛАКА…Летит ночи рысак… Над сонною рекоюЛегла прохладой тень… Ни звука. Тишина. В печаль укутан день:. . Всё в сетях полуснаВстречает полумрак… Вечернею зарёю. Луна – небесный знак… Вверху, над головою,Зовёт в далёкий путь… Мерцания страна. Осталось сделать шаг,. . Я рад ночи раздолью,Подставив ветру грудь. . Вбирая прелесть сна. Я верю в чудеса!…Средь звёздного разливаИ «против», как и «за». Укроет нежно ива…В миру теперь ином… К ней тянется рука. Раскинулся покой… Над суетой земноюИ стал слезой-росой,…Ступнёй своей, босою,Печалясь о земном… Ласкаю облака. МОЯ ПЕЧАЛЬПрости, прощай, моя печаль,С тобой сегодня я расстанусь. Мне больше встреч не назначай,Не умоляй – я не останусь. Уйдя за тридевять земельВ страну веселья и удачи,Я не вернусь к тебе, поверь. Вот слёзы все тебе. Без сдачи. Теперь они твои друзья,А я – знакомый, очень дальний,Теперь они – твоя семья,А я – изгнанник твой опальный. Изменник подлый, даже злой?!Пусть будет так, не буду спорить,Отправлюсь лучше за звездой,Забыв тебя, а значит – горе…И потому не голоси,Не будь смешна – я не покаюсь. Прощай, печаль моя, прости. Я не вернусь и… не останусь. СЫН ПРОСТОРОВВзгляд печальный, взгляд глубокийКружит голову, лаская. Ты зовёшь меня, родная,Ну, а я – я одинокий. Независим. Сын просторов. Я играю синей далью. Ты прости, я точно знаю —Нам не плесть любви узоров. Я ведь птица поднебесья,Ты же – лань с печальным взором. Ты – богиня, я же – песня. Не гляди, прошу, с укором…ЭХ, ЛЮБОВНЫХ НИТЕЙ…Сердце, друг мой, успокойся. Эх, любовных нитей вязь…Раскидал всё, как пропойца:Душу – в небо, разум – в грязь. Не любить её мне – мука,А любить – совсем беда. Вот, такая, братец, штука. Думал – цвет, ан – лебеда. Ведь, не я целую нежно,Не в моих руках дрожит. Кто сказал: «Любовь безбрежна»?. . Видно, знал, что говорит. Да! Безбрежна, словно море. И не каждому доплыть. Потому в загулах гореСтал, с недавнего, топить,Раскидав всё, как пропойца:Душу – в небо, разум – в грязь. Друг мой, сердце, успокойся. То ж – любовных нитей вязь…УКРОЮТ СНАМИЛюбовь. Безумие. Коварство…О, как прекрасен твой огонь. Я – мотылёк! Моё лекарство:Пасть тихо в нежную ладонь. Не должен ждать. Не должен верить. Лишь в сказках только чудеса. Но я всё ближе, ближе к цели. Ещё чуть-чуть и… небеса. И небеса, раскрыв объятья,Укроют снами навсегда. Я – мотылёк! И в том проклятье!Костру – огонь, реке – вода. СТАРЫЙ КЛЁНСтарый клён шумит листвоюВ тихом сумраке ночном. Над моею головоюРоссыпь звёзд горит огнём. Небо отдали им птицы,Реки скрыл от глаз туман,Сны проходят вереницей,Солнце спрятав в свой карман. Тишина, укрыв собою,Невесомый строит домИ лишь старый клён листвоюШелестит, борясь со сном. ТАНКИСТИ снова мы в пекле, и солнце в дыму. В этом яростном споре броня на кону. Нам неясно пока, кто останется цел. Выстрел с ходу и «ТИГР» уже не удел. У кого зубы крепче покажет, звеня,После первой «БОЛВАНКИ» сегодня броня. Строй поломан давно – я один впереди,Жаль, казах с армянином горят позади. Но некогда плакать и нечего ждать —До первой траншеи рукою подать. С неба валится «ЯК» прямо в поросль лозы —По всему знать «БУБНОВЫЕ» в небе «ТУЗЫ». Ещё один «ТИГР», снова выстрел – попал. «Нам сегодня везёт», – сам себе я сказал. Но везенье капризно. И вот у меняСамого через миг зазвенела броня. И в глазах не понять, то ли кровь, то ли пот,Но с паршивой овцы оторвать мне бы клок. На моё место встанут другие, без ран,Впереди ещё «ТИГР», иду на таран. Третий год в этом пекле, в кромешном аду. Третий год в нашем споре броня на кону. РЯБИНАПлакала рябина,Голову склонив,Яркими рубинамиКисти уронив. «Кто обидел, нежная», —Задал я вопрос, —«Буря белоснежнаяИли злой мороз?Расскажи, печальная,Поделись бедой,Может ночь бескрайняяОбняла тоской?». Но, вздохнув, ответилаТа рябина мне:«В этом лунном свете яПлачу по тебе». ГРОЗАГроза! Ты – ярость, мощь и сила,Безумство неба и ветров,Протест покою, крик стихииИ власть разгневанных богов. Ты – копья молний злых, ужасных,Раскаты грома над землёйИ тяжесть туч неспешных, важных,Накрывших все вокруг собой. Ты, как палач над жуткой плахой,Стоишь со взнятым топором,И требуешь мольбы и страха,Рыдая яростно дождём. Каким безумным ты накрылаВсё танцем неба и ветров!Гроза! О, как же ты красиваИ как свободна от оков. ТАНЕЦОтплясала! Да с поклономОсень танец золотой. И с протяжно-хриплым звономВ душу плюнуло золойОт костров из чахлых листьевДа измызганных бумаг. Журавлиный крик, как выстрелИ мороз, как в грудь кулак. Вороньё, почуяв зиму,Раскричалось вслед теплу. В мутно-сером небе стыломТучи начали игру. Парки срам свой оголили,Потускнела шерсть травы,Облысели разом ивыУ покрытой льдом воды. Холод встретить, да с поклоном,Выполз месяц, вон какой,Отплясала с нежным звономОсень танец золотой. БАЛТы не вейся, ворон чёрный, не кружи над головой. Молодой я, непокорный, и пока ещё живой. Не хочу я быть добычей да исклёванным лежать. У меня есть голос зычный! Да и меч могу держать. Я стою довольно крепко меж щитов, мечей да стрелИ себя не вижу жертвой среди тех, убитых тел. Пусть немного нас осталось, не спеши готовить бал. Ишь, гляди, как раскричался – всех сородичей созвал. Враг теснит, враг наседает и подмога не придёт. В небе чёрные летают, ждут, когда меч упадёт. Щит уже давно изрублен, ноги не хотят держать. Не везёт сегодня, други, маловата наша рать. Дальше – хуже, всё слабее поднимается рука. Солнце низко – вечереет, родилась в глазах тоска. За тоскою ворон чёрный ждёт добычу, не ушёл. Голос днём ещё задорный, к ночи хрипом изошёл. Час настал – один остался средь врагов да мёртвых тел. Видно ворон ты дождался – будет бал, как ты хотел. СКРИПАЧНе уходи, старик, постой,Не забирай печаль мою. Ты много видел, раз седой,Присядь, родной, я постою. Тебе ведь некуда спешить —Ты одинок там, как и я. Пусть лучше тайники душиОткроет скрипка мне твоя. Я за любовный принял жар,Обрёк себя на муки я. И стал душою сед и стар,И грустно мне, и мал стакан. Возьми и деньги, и вино. Я их дарю за горечь слёз. Твоя судьба, как домино. Моя же жизнь – кора берёз. Нам есть о чём поговорить. Ты знаешь всё, я был везде. Мы можем вместе утопитьТоску, в играющем вине. Не уходи, прошу, родной,Не прячь в футляр печаль мою. Сыграй ещё, скрипач седой,Устал – так сядь, я постою. ПЕРСТЫЗвонят колокола, да охают Матрены. Ряд воинства застыл, ждут копья и мечи. Вдали же по степи свободной и просторнойЛетит татарский конь, как камень из пращи. «Да… Будет жаркий день, – промолвил воевода, —Коль выстоим его, то ночь переживём. А там, глядишь, придёт к нам дальняя подмога. Тогда от грабежа мы град убережём». И началась резня, и ввысь взлетели стрелы,И полилась рекой горячей бурно кровь. Могуч ворот засов, крепки у града стены,Но волны басурман в них бьются вновь и вновь. «Сильны пока ещё! Уж, полдень жаром дышит,Изрублены щиты, но город наш стоит!Гляди-кась, отошли, – глас воеводы слышен,Пусть глас немолодой, он тетивой звенит, —Не время отдыхать, ещё поспать успеем. Выстраивай ряды и выступай вперёд!Сейчас мы разобьём их чёртовое племяВ низине у реки – им узок там проход». И выступила рать. Могуча и безмолвна,И завязался бой у брода той реки. Взлетали стрелы ввысь, мечам там было вольно. Косили, как траву, они врага ряды. Батый не ожидал столь гневного отпора. И в ярости бросал в бой новые войска. Стотысячная рать уже была без крови,А град ещё стоял шеренгой у леска. Плотина мёртвых тел ту реку перекрыла. Остатки сил орда бросала на тот брег. Защитников ряды, теряя в рубке силы,Стояли до конца. Час превратился в век…А помощь не пришла. И пал последний воин,И град орда сожгла, войдя в него, дотла. В пятнадцать тысяч рать не отдала без бояСудьбу семей своих. Вся как один легла…Уроки те просты. И нам, увы, наука. Вся сила в кулаке, уж, коль его сожмём. Жаль, только, что персты, как лебедь, рак и щукаКричат друг другу: «МЫ и так переживём»…СМЕЮТСЯ НАД ТОБОЙДуша моя остыла… Откуда вдруг немилость?Где кремень? Где огниво? За что несправедливость?Вокруг всё тьма покрыла. Раскрыта дверь в унылость. Куда исчезла сила?. . Повержена строптивость. Как это всё не ново. Как это всё известно:Судьбы крепка основа. Судьбе всегда есть кресло. А дух, увы, без крова, А дух, увы, без места,Коль умирает слово. Коль слаб уже маэстро. И убегают мысли, И дней дымА печальны,Гонимые, как листья, КружАт в дали опальнойОсеннею порой. А бури злых сомнений, А лет, ушедших, боли,Подняв свои знаменья, Испробовав слёз соли,Смеются над тобой. НОЧНОЙ ПАСТУХХолодный, молчаливый ликЛуны на звёздном небосклоне,Рождающий тоску и крик —Я пред тобой стою в поклоне. Тяжёл твой взор с высот небес,А ледяная блеклость красок,Тобой разлитых всюду здесь,Рисует уйму жутких масок. Владыка неба и пастухМорей, лесов, полей, созвездий. Твой скорбный, молчаливый духНам дарит танцы диких бестийНа сцене призрачных теней,Как вызов солнцу и покою. Пастух сердец, пастух ночей —Стою в поклоне пред тобою. УВЯЛИ ОСЕНИ ЦВЕТЫКрик, улетевших журавлей,Вдали уже растаял эхом. Ушла Краса осенних дней,Сдалась пред ярким белым мехомЗимы, бредущей вдалеке,Холодной, злой и непокорной —Она с синицею в рукеИ потому сильней, бесспорно,Мечты, растаявшей вдалиПрощальным криком журавлиным. Увяли осени цветыИ тополя пригнули спины —Почуяв холод, тьму ночей,В немом затихли ожиданье…Ушла Краса осенних дней,Печально крикнув: «До свиданья». МИГ ЗАСТЫЛСеребро моей души,Сердца позолотаМежду жизненных вершин,Средь судьбы болота. Взгляд, как-будто лунный свет:Нежен и печален. Роза дней моих и лет!(Звёзды нас венчали). И под мягкий бриз весны,В лепестковом море,Обнимали счастья сныИ топили горе. Медный дождь волос твоихНиспадал на плечи. Миг застыл и мир затих…Лишь мерцали свечи. Помню это, помню я. Позабыть не в силах —Радуга любви мояВ небе, о перилах. Только жаль, ведёт пероС колкостью осота:Почернело серебро…Слезла позолота. ЧУДНЫЙ ЛОКОНВолос прекрасных чудный локонРукою мягко трону, нежно…Мне поцелуй твой был бы соком,Любовь же – озером безбрежным. Я б утонул в нём без сомнений,Без чувства скомканной тревоги,Но, жаль, не так решили Боги…Иль мало я мечту лелеял?Иль мало я просил о малом?Иль много требовал у неба?Но только ты моей не стала,А я твоим, увы, и не былНи в думах, ни в душе, ни в сердце. Нигде мне не было приюта…Не всем любви открыта дверца,Пора… Прощания минуты…Волос твоих я чудный локонРукою мягко трону, нежно…Мне поцелуй твой мог быть соком,Любовь же – озером безбрежным. КОГДА-НИБУДЬ…Когда-нибудь уйду и яСреди короткой майской ночи. Уйду не точкой – многоточьемВ конце строки о свете дня. И кто-то, может, помянётГлотком коротким горькой «белой»,Промолвив в тишине: «По делуОн жил меж нами и живёт». Я лишь тогда, с высот смотря,Пойму насколько здесь был нуженВсем тем, кем был я так простуженСредь этой жизни января…ЕЩЁ РАЗ О ЛЮБВИВо ай ни! Мэн сэни севем!Серетлек! Мэн сэни турар!К«тыбытык! Эс кэс сирумэм!Жэ тэм! Ме шен миквархар!Ни чезмудь! Сэ уэ лагун!А мо тэ! Мон вечкан! Т'юбеск!Ман то эйсч! На вин хира хун!Аната ва дай ску дес!Мин син хынара! Мам те рад!Аз ти обичам! Ай лав ю!Я дома, любимый! Ты рад?И шёпот в ответ: «Люблю…»ПЛАКУЧАЯ ИВАЧто грустишь ты, плакучая ива,Молча глядя в холодную мглу?. . Неужели тепло отлюбилаИ готова отдать топоруСтан свой нежный, красивый и юный?Ну, за что же столь юным позор?. . Судьи всюду! Но ты неподсудна!Неподсудна, коль радуешь взор,Неподсудна, коль сердце тревожишь,Да, косицами балуешь глаз…Ничего нет, пока что, дорожеЖизни выпитой залпом, за разИз кувшина нам данного кем-тоПод пронзительный свист бесовья!. . Неужель, отлюбила совсем тыРадость эту, как некогда я?ЖИЗНЬ НЕ БЫВАЕТ ГЛАДКОЙПрекрасна вдохновляющая осень,Царица золотых печальных дней. Сегодня я средь шума старых сосенМечтаю о багрянце тополей. Мечтаю о шуршащей под ногамиОпавшей увядающей листве. Сегодня переполнен я словамиНесказанными некогда тебе. Любима. Так застенчива. Прекрасна…Твой облик навсегда в моей груди. Но ветер тихо шепчет: «Нет. Напрасно. Забудь. Не вспоминай. Не береди. Не заставляй болеть былую рану. Глянь, сколько впереди ещё дорог. Жизнь не бывает гладкой, без изъяна. Не вспоминай о том, что не сберёг. Вчерашний день – он жёлтый лист осенний,Что, падая, задел случайно грудь. Увяло – знать ушло. Прошу, поверь мне. Не вспоминай, не думай, позабудь». ТАЙНЫ ПРЕВРАЩЕНИЙИгристое вино!…В миг полусна и сказкиТуманит взор оно… Мы надеваем маски. Подобно чудо-зелью. . Пьянит, играя, ночь. Но сказка полусна,…Объятья, поцелуи,Мелодии волна… И жара в венах струиУходят с первой трелью – Заря уносит прочь. И льётся в окна свет!. . И нет былых волнений,Поблек ночи алмаз,…Хотя, не в этом суть. Печалит сухость фраз,. . Терзает снова грудьКивок простой вослед – Загадка раздвоений. Стремится вдаль Пегас. . Вскользь брошено: «Забудь,Виной всему рассвет,…Прошёл миг упоений. Слова, объятья, джаз… Хмелят, но лишь чуть-чуть,Пускай хранит сонет… Все тайны превращений». ЗВУЧИТ ДУШИ СВИРЕЛЬО, чудный свет зари… О, птиц весёлых пенье. Всё оживает вкруг!…Цветущий тёплый май!Забыв стенанья вьюг,…Познай рассветов рай,Гори, поэт, гори!…Вдохни же вдохновенье!Перо твоё – смычок,…Строка – тропа в алмазах,Все чувства, как ветра, В чернилах – лики дум. Внутри души шатра… Листвы ласкает шум,Уж нет былых тревог… В рождённых маем фразах. Вкушай весну, пиит… Средь запахов сирени,Пусть сладостно пьянит. В объятьях нежной тениВишнёвая метель… Стремятся мысли в даль. Пусть в синих небесах,. В безоблачном раздолье,От солнца в двух шагах, Забыв совсем бездолье,Звучит души свирель… Звенит стихов хрусталь. КАКАЯ ЖДЁТ СУДЬБИНАПозолотило осенью аллеи,А серебром украсило виски. «Неужто, мы со временем стареем?» —Звучала песнь рябиновой тоски,И клёны шелестели, подпевая,Роняя наземь жёлтые листы…Мы начинаем жить, ещё не зная,Какие в жизни выстроим мосты,Какая впереди нас ждёт судьбина,Удастся ль до конца нам песнь допеть,И будет ли дописана картинаПод мысль: «Увы, пожалуй, не успеть»?Не отыскать ответов на вопросыВ мелодиях рябиновой тоски —Рыданиях о времени морозном,Что отберёт последние листки,Тем самым, подытожив жирной точкойТона багрянца, в убегающем году. Жизнь не проста. Что прочно? Что не прочно?И сам пока понять я не могу. В одном уверен. Точно это знаю —Жизнь пролететь – не поле перейти…Но, если ты сказал: «Я доиграю»,То доиграй же, прежде чем уйти,Уж, если жить, то жить не бесполезно,Дойти вперёд – не сломится спина!Ведь только лишь тогда родится песня,В которой будут наши имена. БЕЛЫЕ РОСЫВыйду в поле вечерней зарёю,Окунусь в ароматы цветов,Распрощавшись с унылой тоскою,Крикну небу: «Не нужно мне снов!Подари мне весёлые песни,Танцы звёзд, колокольчиков звон!Подари мне себя с ними вместе!Я сегодня безумно влюблён. Я влюблён в эти чудные косыТихих рек да в прохладу лесов,Я влюблён в эти Белые Росы,В звуки птичьих вверху голосов. Будто в юности, будто впервые,И прекрасно всё как никогда!И неважно, что кудри седые…Важно то, что влюблён навсегда».
РАЗДАРИЛА МОЛОДОСТЬРаздарила молодость другим. Отдала красу им всю и тело. Нет любви, которой ты хотела,Есть печали горькой едкий дым. Есть усталость. Вот она, у глаз. Паутинкой тонкой угнетает. Годы, пролетая, тихо тают,Падая листвой в который раз. Нет весёлых дней, есть злые ночиИ зеркал кошмары по утрам. Раздарила молодость ветрам,Что играют травами обочин…Был и я одним из тех ветров. Буйным, молодым и непокорным,Но, устав от игр, стал тихим, сонным,Чтоб раздуть вновь пламя с угольков. Чтобы вновь волос играть волноюИ шептать о розовых цветах,Растворяясь в сказочных глазах,Ныне затуманенных тоскою…Раздарила молодость другим. Раздарил и я. Такое дело. Не успев расцвесть, всё облетело,Став ковром печали золотым. . ОБИДААй, красавица-берёза!За забором, у ручья. Загрустила да и в слёзы. Потерялася. Одна. Не нашлось в саду ей местаСреди яблонь, слив да груш. И красива, как невеста!Только сорван счастья кушТеми, что в саду смеются,Да какой уж там – вопят!В спину вишнями плюютсяИ за косы теребят,Надувая важно груши:«О, от нас великий прок!»,Спорят с ветром непослушным,Испуская яблок сок. Одинокая осталасьЗа забором, у ручья. Потерялась, вот так жалость. Ай, красивая моя,Не грусти, не плачь, не надо. Это гложет зависть их. Погляди на это стадо,Погляди же ты на них!Раскоряки! Низкорослы,Некрасивы и глупы. С этой внешностью и ростомДля чего тебе сады?– Ты не прав! Нет! Всё иначе!Не краса важна – друзья!…Ай, красавица! Ай, плачет!За забором, у ручья. ЛЁГКИЙ СКРИП…Лёгкий скрип половиц,За окном – вьюгой вечер,Полумрак дарят свечи,Полумрак без границ. Ткут морозов сукноПесен зимних мотивы. Игры рук молчаливы,Недопито вино. И янтарь сладких словГубы нежно роняютИ слова тихо тают,Под молчанье часов. Полумрак без границИ податливость шёлка,А виною – защёлка…Близость тел, близость лиц. Час как миг, явь как сон. Слёзы жаркого воска. И нет светского лоска,И сердца – в унисон. И нет зимних оков. Всё подарено зноюПод любовной звездоюСредь январских снегов…Лёгкий скрип половицВесь январь, каждый вечер,Нежный шёпот и свечи,И любовь… без границ. НЕ СТАРЕЕМ МЫЯ в растрёпанных чувствах бреду по аллее,Очарован кружащейся жёлтой листвой. Говорят: «С каждой осенью сердце старее»,Говорят: «Не стареем мы только душой». И я чувствую ветра с дождём поцелуи,Они рады прохожему в жизни земной. И слегка холодят сердце памяти струи,И слегка обнимают печаль с полумглой. Не подвластна судьба никаким сменам года. Что-то сложно сегодня мне мысли собрать…То ли осень напомнила ликом кого-то,То ли кто-то напомнил мне осень опять. ПОДСНЕЖНИКНет-нет… Я болен не любовью,А грустью тихой и тоской. Что здесь сказать? Опять, не скрою,В них потонул я с головой. Переболеть бы и влюбиться,Стихи читать да песни петь…Слетать развеяться в столицу?Ну, не молчи, прошу, ответь. Хотя, постой. Совет не нужен. Зачем столицы сизый дым?Позволь спросить? Как там, за мужем?Ах, да. Прости. Совсем забыл. Забыл, что обещал тебе яЛишь о природе говорить. Ну, что же – ночь уже длиннее,Дождь начинает моросить. Похоже, осень наступила. Идёт давно уж новый век. Что говоришь? Совсем забылаСебя в семнадцать юных лет?Совсем не помнишь тех рассветов,Богатых искрами костров,Да неокрепших слов поэтаСредь звёзд – далёких маяков?И поцелуев неумелых,Стыдливых, нежных и смешных,И заявлений очень смелых,Что на Луне есть тоже жизньИ что в какой-то там долинеРастёт загадочный цветок:Он ночью холоден, как иней,А утром радость раздаёт,Цветя огромнейшим рубиномСреди прекрасных капель рос?Ах, да. Ну, как дела у сына?Что? Хорошо? Здоров? Подрос?По вечерам гуляет поздно?И дарит девушкам цветы?Ну, перестань… Зачем же слёзы?Ну, ищет парень красоты. Как я её искал когда-то. Нашёл и… тут же потерял. Но, как всегда, увы, права ты. Не то опять совсем сказал. О чём же мы? Ах, о природе. Посеребрилась вновь трава. И говорит молва в народе:«Сурова будет, знать, зима». Да, что зима! Забудем это!Весна лишь сердце бередит,Чуть поседевшего поэта. Алло! Алло! Ну, вот. Молчит…Вот так всегда. Гудки. Прервали…Но неизменен жизни ход:На месте том, где юность тает,Подснежник памяти растёт. Я, НЕ ХУЖЕ…Я, не хуже последней рвани,Знаю цену пустому карману. Я ведь тоже давно на грани. Чуть и… кажется, вновь не встану. Только «чуть» – это очень долго. Так и было, и будет вечно. Слышишь, песнь зазвучала звонко. Это, значит, ещё не вечер. Это, значит, ещё не времяПеть удаче своей «Разлуку»,Погляди, как настырно семяТянет к небу зелёную руку. Погляди, как весной деревьяНадувают бесстрашно почки. В этой жизни страшней бездельяТолько смерти – не клякса – точка. Помни, помни, мой милый друже,Как бы ни было в жизни плохо —Может быть всё гораздо хуже. И здесь нет никакого подвоха. Не один ты такой на грани. Зашивай, затыкай эту рану. Я ведь тоже, не хуже рвани,Знаю цену пустому карману. УТРОРастрепало ветром кудри,В голову ударил хмель. Нет, не пьян я, просто утроВорвалось внезапно в дверь. Разбудило нежным звоном,Прокатившись по земле. «Ты забыл? Ведь мы знакомы, —Зашептало в уши мне, —Выходи, пройдись со мною,Счастьем неба подыши. Посмотри, вон гномы моютРуки каплями росы. Родники ведут беседу,Споря тихо меж собой. Разве ты видал хоть где-тоСтоль загадочный покой?!». Зашептало, разбудило,Закружило, понесло…Нет, не пьян я, просто утроРадость жизни принесло. ЧТО БЕСКОНЕЧНОСТЬ…В груди болит – душе тревожно,Собой остаться очень сложно,Когда ты видишь круговертькосы, которой косит смерть,А ты,Как будто, с нею, рядом,Всё это пожираешь взглядом,И ждёшь начала ты конца,Тому, что греет так сердца,И бредишь,бредишь бесконечно,Что бесконечность так конечна,И просыпаешься в поту,Взяв криком ноту,да не ту,И понимаешь, как ты грешен,Но твой кошмар ещё безбрежен,Безбрежен словно океанНебесных звёзд, душевных ран,И тыцепляешься за лучзари, мелькнувший из-за туч,И видя эту наготу,И слыша где-то, за версту,Далёкий колокольный звон,Вдруг понимаешь, что спасён…ВСТРЕЧИЗамела вьюга снегом тропиночки,Холод вьётся, кусаясь, у ног. Я спешу к тебе в лёгких ботиночках,Не успел пока нажить сапог. Да нужны ль они мне, непутёвому,Так привыкшему волю искать?!Но чем ближе к порогу родному я,Тем сильней начинаю дрожать. Не от холода – от нетерпенияУвидать поскорее тебя,Подарив тебе вечер веселия,Показать молодого себя,Обнять нежно уже постаревшую,Тихо молвить: «Ну, вот я пришёл,Эх, старушка моя поседевшая,Ты прости, что седины привёл,Ты прости за мои обещанияИ за горькие слёзы в ночи,За печаль и за лет ожиданияНовой встречи, родная, прости,Ты прости за свои все морщиночки,То вина не твоя, а моя…». Я спешу к тебе в лёгких ботиночках,На тропиночках жизни скользя. ЧУДОИграй же яркими лучамиЛюбви немеркнущей звезда!Грей сердце тёмными ночами,Как вечно буйная весна!Разлейся песней золотистойДа по полям моей души,Лети весёлым ветром быстрым —Всем весть донесть скорей спешиО том, что я поймал удачуВ глазах янтарных на зареИ в них теперь я не иначе,Как рыцарь чудный в серебре,Великий маг, разбойник Робин!. . О, как приятно это знать,Ведь я не думал, что способенХолодный камень обаять. Мне довелось увидеть чудо —Хрусталь растаял словно лёд!И, прошептав мне тихо: «Лю-юбый»,Вдруг обратился в сладкий мёд. НЕ МАНИ ТЫ…Не мани ты небесною далью. Ни к чему она мне, ни к чему. Под весенней сиреневой шальюМне уютней, чем в сладком плену. Не хочу ни мечтать, ни летать я. Мне не нужен небесный зной…И пускай, мы – молочные братья. Но ты – ангел, а я, брат, живой. Для чего те волшебные крылья?Я люблю лепестковый снег. И не сказкой хочу быть, а былью. Я не неба – земли человек…Мне земные близки дороги. Не пустые всё это слова. Подарил здесь себя я многим!Потому так светла голова. Только думы, печальные думыВременами туманят мой взор:Журавлями ведь жил и думал. Не с того ль опустел тихо двор?!Не покинули только деревья,Доказав, что верны, как одно. Я берёг всем той радости зелье. Да тоской зацвело всё оно. Ни к чему мне теперь эти крылья,Не желаю в небесную клеть. Дай мне здесь, под сиреневой пылью,Лепестками стихов догореть. Я НЕИЗМЕННО ВЕРЮЯ неизменно верю в чудесаИ в то, что не желают зла нам боги!И пусть в туман укутаны дороги,Я неизменно верю в чудеса. И пусть дождём рыдают небеса,И пусть избиты в кровь душа и ноги,Я неизменно верю в чудесаИ в то, что не желают зла нам боги…Я ПЬЯН…Я пьян! И рад тому безмерно. Всё улетело. Унеслось. «In vino…». Чёрт. Все верно. Верно!Вся жизнь – обглоданная кость. А что той жизни? Шаг и… точка. Один восход и… снова тьма. Что той любви? Одна лишь строчка. И та не каждому дана. Что ночь? Что день? Что боль? Что радость?Живу во мраке, всё кляня. Но что топлю в вине я? Слабость?Иль слабость топит в нём меня?. . ЧЁРНЫЙ КОФЕ…Чёрный кофе… Сигарета…Две затяжки… Два глотка…Грудь не ждёт уже рассвета —Душу продал с молотка. Эх, видать быть катастрофе. Позабыл ведь как да где. Сигарета… Чёрный кофе…Два глотка… Затяжки две. ЗАГАДКАТы для меня всегда была загадкой,Иль не загадкой? Не могу никак понять. В глаза твои, заглядывав украдкой,Надеялся хоть что-нибудь узнать. Встречались мы с тобою, расставаясь,Иль расставались мы, встречаясь? Не пойму. Любовь мы, покупая, продавались,Иль покупались сами по рублю?Никак мне не свести концы с началом,Устал по лабиринтам я бродить. С надеждою любить ты обещала!Иль без надежды да и вовсе не любить?!Устал блуждать я в этом беспорядке:Найдя – терять, а, потеряв – искать. Ты для меня всегда была загадкой,Иль не загадкой? Не могу никак понять. ШТОРММы – волки морские, нас не запугать. Сегодня стихия даёт себя знать. Костлявая гонит волну за волной,Наш парусник клонит. Уж близок покой. И слышатся стоны – зовут небеса. И шторма законы нам рвут паруса. Мрак брызгами слепит. Нет, море не мёд. Неласково стелет, вздохнуть не даёт. «Но, что нам, прожженным, какой-то там вал» —В словах очень модных здесь, боцман сказал —«Вперёд! Не болтаться и в шапку не спать!Хотите остаться? И в бога, и в мать!На корм пойти рыбам решили уже?!Мы в море открытом идём по меже,По острому лезвию жизни и сна. Вам море не мама, волна не сестра. Здесь некому плакаться, душу излить. Хотите остаться, по дну побродить?Вы – волки морские, вас не запугать!Не спать же, родные! И в бога! И в мать!. . »И смерть испугалась, сдалась и ушла. Вверху показалась на небе луна. И снова вздохнули мы – это не сон —Пропитаны солью, но всё же живём. Натружены руки, колени дрожат. Закончились муки – дельфины кричат,Но только не слышен прокуренный басТого, кто один рассчитался за нас,Кто был поперёк, заставляя стоять,Того, кто нам здесь заменил даже мать…ОСТАЮСЬВпереди раскинулась разлука. Притаилась на ухабах дрожь,На душе – печаль, а в сердце – мука. В кулаке же цельный медный грош. Он моя надежда на удачуВ мире том далёком, не родном,Выдам я когда-нибудь им сдачуПобродяжке, продав тёплый сон. И, собрав по осени туманы,Выкраду надежду у ветров,Что живут в моих пустых карманах,Забавляясь строчками стихов. Вот тогда я в миг разбогатею. Только что-то очень давит грусть. Ведь разбогатев, я заболею. И назад, пожалуй, не вернусь. Стану продавать ветра туманам,А надежду небу, по частям. Выброшу стихи, набив карманыХрустами гербов далёких стран. А затем, всё вдруг в дыма изветрив,Да помолвлюсь с красотой заплат,Побродяжкой враз став, неприметным,Ищущим вдали родной закат. Вот так распрекрасная картина. Где он, этот чёртов медный грош?Эй, малец! Держи-ка, на, проныра. Есть купи, старушек не тревожь…Что искать мне в мире, том, далёком,Позабыв родную сторону?Ос-та-юсь!. . Не то душа до срокаВысохнет в далёком том краю. ЗИМАСнежные покровыВижу из окна,Воздухом студёнымРадует зима,Искрами снежинокБалуется день,Скоро вечер синий,С ним придёт метель,Выжимая слёзы,Плача, голося —Оттого морозы,Кисти принеся,Так спешат рябину,Под моим окном,Тонкую, невинную,Красить серебром. ДАЛЁКИХ ЛУН НАПЕВНе пой мне о любви, прошу, не надо,Всё растворилось в затуманенной далиУшло, оставив прелесть листопада,С досадой горькой, что туманы привели. Но ты того, как будто, не заметив,Всё продолжаешь мило роль свою играть. Чужие мы с тобой на этом свете,А на другом? Пожалуй, нужно подождать. Там, может, возродится тёплый вечер,Соединит нас снова, ласково согрев,И звёзды, превратившись в неба свечи,Подарят тихий нам далёких лун напев. Взойдут цветы, пьяня, благоухая,И запылают ярко нежностью сердцаТам, на полях безоблачного края,Вновь став началом неизбежного конца…ТИШИНАПрекрасная, милая, нежная —Такая ты мне нужна,Словно синее море безбрежное,Вдохновляющая тишина. Но ты, как капризная женщина. Постоянство не для тебя. Временами бываешь застенчива,В промежутках же – ведьма! Змея!И тогда ты коварна, безжалостна. И нет шансов тебя приручить,Накрывая меня покрывалами,Ты, лаская, способна убить!!!О, Богиня! Царица Безмолвия!Ты мне милой и нежной нужна…Очень жаль, не с тобою помолвлен я,Клеопатра моя! Тишина. С ЮНОСТЬЮ НАВСЕГДАЯ расстался с юностью навеки. Пусть она покоится в стихах…Лишь слегка подрагивают векиВ миг её явлений мне во снах. Вот тогда прекрасные картиныВновь встают туманом и зарёй,Солнцем, что ласкает наши спины,Утром, умывающим росой. Вот тогда вновь шёпот тихий слышен,Лепестками роз летящий в ночь. Коли не любил, тогда – обижен. И деньгами здесь уж не помочь. Если не тонул в глазах чудесных,Если не кружилась голова —Значит, жил, увы, неинтересно…Иль не те придумывал слова. Иль не там искал весны цветенье,Не кружил по осени листвой…Есть любовь! Любовь – есть вдохновенье,Радость, боль, страдания, покой. Я расстался с юностью навеки…Где теперь её горит звезда?Я расстался с юностью навеки?!. Нет!. . Скорей с ней слился навсегда. МЕРЦАЛО…Мерцало золото небес,В ночи безоблачной мерцало,Дрожа от холода, устало,Мерцало золото небес. С высот своих на спящий лесЛуна задумчиво взирала. Мерцало золото небес,В ночи безоблачной мерцало. НЕ ПОЭТЫ ВАЖНЫ ДЛЯ СЛОВАЛёгкий ветер по саду гуляет,Осень снова вступила в права,Урожай из листвы собирает,Закатав желтизны рукава. А крадётся лисицею, тихо. Золотых королева дней…«Ей – веселье, а лету – лихо!» —Слышу крик, вдалеке, журавлей. Я не спорю, летите. Не спорю. Ваш осенний закончился плен. Мой же – нет, я иду тропоюКрасных мыслей и жёлтых проблем. Но, однако, всё это не ново. Зря кручинишься ты, голова. Не поэты важны для слова —Для поэтов важны слова. Ведь слова – это чистая радость,А порою – такая же боль. В них и сила души, и слабость,Сахар счастья да боли соль. Но я рад, что своей рукоюВыбрал эту из всех теоремИ иду не простою тропоюКрасных мыслей и жёлтых проблем. РОДНЫЕ ПРОСТОРЫНапои меня утренней свежестьюИ хрустальной росою умой. В одеяниях, сотканных нежностью,Я отправлюсь на встречу с зарёй. Оглянусь на озёра зеркальныеИ, взмахнув на прощанье полям,Вытру соснам я слёзы янтарные —Их покой никому не отдам. Красота ты моя, непорочная!Все туманы с собой заберу. И, гуляя лугами цветочными,Поищу для тебя я зарю. Разбужу нежно птичьими трелями,Мелодичными, словно капель. Отгоню сны дурные, с метелями,Мне помогут и Март, и Апрель…Эх, просторы мои вы, безбрежные!Как же дороги вы и близки!Как прекрасны вы зорями нежными,Словно кисти волшебной мазки…ПИСЬМЕНАКаждый ждёт чего-то от жизни. Кто-то – денег, кто-то – вина. Ну, а я – собираю мысли,Превращая их в письмена. Может быть, они пригодятся. Нет, не мне. Кому-то. Потом. Я ловлю их. Они роятсяВ моём черепе, под колпаком. Мысли разные: грозные, тихие. Выбирай любую на вкус. И, лишь, недоступны дикие. Этих, диких, я сам боюсь. Пожалуй, совсем запутался. Неужели схожу с ума?Неужели страдаю глупостью,Превращая себя в письмена?Нет. Не верю я в это. Не верю. К чёрту деньги. К чёрту вино. Каждый день я считаю потериНа фронтах этой жизни. Давно. То один, то другой уходит,Письмена, оставляя нам. Я почти позабыл о Боге,Собирая по душам хлам. Я почти позабыл ту радость,Что весной будоражит кровь. Я почти позабыл ту сладость,Называют её: «Любовь». А вокруг молвят: «Вот так дело…Ну, кому ты нужён такой. Что бумага? Пшик и… сгорела. И вся жизнь вместе с ней – золой». Ну, и пусть. Я люблю, что мыслиПревращаются в письмена. Мне не нужно другого в жизни,Мне этого хватит,… сполна. БЕЛАЯ ПАЛАТАБелая палата,Койка у окнаДалеко не мятнымДухом обняла. Расстелилась простынь,Будто белый снег,У неё короткий,Да печальный век. Алые кровинкиДарят ей узор. Капельниц слезинкиНа руках сестёр,Только всё напрасно —Я поправлюсь сам,Коль найду лекарстваОт душевных драм…ЗАМЕЧТАЛСЯРасписав узорами всё небо,Облака уходят на покой. Не пойму я! Быль это иль небыль —Солнце помахало мне рукой. Тишь спустилась наземь. Вечереет. Как прекрасна летняя пора!. . Ветер, заплутавший, тихо веет,Клёны засыпают до утра. И, раскрыв объятия прохлады,Свежесть манит в сказочную даль…Далеко ещё до листопадаЗа которым спрятана печаль. Парочка влюблённых выбираетВ парке поукромнее скамью. Время звездочётов наступает,Время поцелуев и *люблю*…Вот так накатило… Замечтался…Не уснуть теперь мне до утра. Карандаш, проснувшись, расписался. Ох, уж эта летняя пора. Я, СЛОВНО ВЕСЬ…Я, словно весь, окутан сном,В нём кто-то странный, за окном,Взывает к небу, руки взняв. Но что это? Иль сон? Иль явь?Иль, может просто, брежу я?Да нет. Вот звёзды. Вот земля. Чего несчастный, там, в ночи?Кричу ему, но он молчит. В окно же льется лунный свет,Неся в себе покой планет. А, незнакомец, за окном,Вдруг начинает петь псалом. Я чувствую, что весь дрожу. Так не пойдёт. Я выхожуИз дома. И к нему бегом. Я, словно весь, окутан сном. С глаз, вдруг, спадает пелена-Нет незнакомца из окна,Где он стоял – я сам стою,И тот псалом я сам пою,Взывая к небу, руки взнявИ дрожь души своей уняв…
