Внезапное и стихийное
Елена Константинова
Спасибо тем, кто помог мне это писать и решился это прочитать
© Елена Константинова, 2017
ISBN 978-5-4490-1675-1
«Детству конец с надетой в морозы шапкой…»
Детству конец с надетой в морозы шапкой. Надетой сознательно, без наставлений мамы. Вдруг первый снег не кажется зыбкой сказкой,а добавляет проблем и ломает планы. Детству конец, когда Дед Мороз – не волшебник,а просто актер, которому заплатили. В душЕ ты, конечно, ищешь простых решенийи просишь в подарок на море виллу. Просишь (конечно в шутку) закрыть кредиты,отдых на Кипре, повысили чтобы ставку. И добавляешь шепотом, чуть сердито:«Пусть мама снова заставит напялить шапку». К А. Н.
Не Моя разноцветная девочка,с кем ловила ты утренний ветер?Мне хотелось бы знать все до мелочио тебе. С кем и где ты?Не Моя, кто в кофейных глазах твоихищет выхода или победы?Кто опишет тебя сонатами,отражением лунного света?Не Моя, ты не вспомнишь и имени,я пишу тебе через лето. Ты, пожалуйста, уж прочти меняи оставь меня без ответа. «Бессмысленные попытки буквы собрать в слова…»
Бессмысленные попытки буквы собрать в слова. Я даже, боюсь, под пыткой, под пулей, пред зверем прытким,сказать смогла бы едва, так правильно, так красиво, как это дано другим. В них, в этих других, есть сила,до дрожи и до надрываВ душу вплетать стихи. Касаться узором слова чужих и родных сердец,пошатывать все основы, решать застарелые споры,и просто заставить петьВсе чувства закрыты крепко в сплетенные тюрьмы слов. Не били б они так метко по прутьям душевной клетки,открыла бы я засов. «Есть внутри какая-то пустота…»
Есть внутри какая-то пустота,всё никак не выходит выразить на бумаге. Мне казалось, что жизнь – как игра, проста. На любовном фронте, к примеру, ты собираешь фраги. А семья – стратегия реал-тайм,на работе – квесты и левел-ап. Что до улицы – файтинг. Не бьют —ударь.
Только вовремя скрой небылой азарт. Но на деле всё оказалось куда сложней. Осознание этого очень старит:Мы играем сами и учим играть детейв ту игру, в которой не знаем правил. «Мне протянет руку Она …»
Мне протянет руку Она —сероглазая, средних лет. Для кого-то – ночной кошмар,для кого-то – оплот надежд. Чуть коснётся моих волос —побелеет за прядью прядь. Будет время и под откосполетит молодая стать. Мимолетной своей рукойповедет за собою в следв мир, где льется с небес покойбудто мягкий, игривый свет. И исчезнет застывший шрам,и забудется все, что есть. Где состарилась и душа,Сероглазой приходит Смерть. «И не будет мне чувства иного…»
И не будет мне чувства иного,кроме бьющего с левой под ребра,выбивая из лёгких со стономвсе, что мне бы хотелось запомнить. И не будет мне сердца чужого,а своё не собрать по осколкам. Не сказали заветного слова,за молчанье пожертвовав стольким. Не помогут молитвы, обряды. Не прижечь отболевшее спиртом. Надо справиться как-нибудь с ядом,с твоих губ мной когда-то испитым. «Я люблю ощущать своё сердце…»
Я люблю ощущать своё сердце,все извилины шрамов и трещин,все забытые просьбы согретьсяу костра, осветившего вечность. Между сомкнутых век пляшет месяц,тень бросая на чувство немое. Я люблю ощущать своё сердце. Вот бытакощутитьи чужое.
