Плети судьбы
Сборник стихов
Алексей Смагин
© Алексей Смагин, 2019
ISBN 978-5-4496-1175-8
Писал поэт
Писал поэт и мысли между строкОбрывками ложились. За живоеЦепляло. Но судьбы тяжёлый рокВ словах не умещался и пустое,На белоснежном листике тетрадном,Отображало шифра некий путьДушевной боли. Непонятно складно,От всех скрывалась истинная суть. Красивая строка и дивный слог,Как сладкий мёд, но для поэта сольюВ душе, меж слов и горький эпилогПропитан насквозь бесконечной болью. Писал поэт в безмолвии, в ночи. И тень ложилась от пера на руку. Писал поэт, под искрами свечи,Стихи, скрывая между строк разлуку. Среди обломков грешной суеты…
Среди обломков грешной суеты,До пропасти дойдя… почти до края,Я разрушал все планы и мечты,В себе их видя, просто, не желая. Я скромно тлел и тихо умирал…Писал? Лишь иногда, себя стирая,Плывя по жизненным волнам, но свой причал,Казалось, что встречал… не привечая…Я жизнь свою пытался напевать,Вот только, почему-то, не в тональность,Фальшивя через раз и передатьНикак не мог глубокую ментальностьСвоей закрытой наглухо души…И надоедливую горькую рутинуОпять от всех скрывал в ночной тиши,Уйдя на дно, в глубокую пучину. Однажды пробуждался, но в глуши,Не находил себя и вновь по краюБыл в затаённости запутанной души,Порою думая, что тихо умираю. Я отвергал, до боли жгучий, свет,В привычном мраке, заглушив себя. С душою волка, с нежностью – поэт,Я забывал, что значит жить любя. Угрюмый, за окошком, серый дождь…
Угрюмый, за окошком, серый дождь. Кровать пуста… Себя считать не надо…Себя оправдывая, нагло врёшьСебе… А на душе осадок…Построил домик чудный из пескаИ радовался… Только вот чему?На сердце, как была тоска,Так и осталась… С болью, одному…Свою печаль скрываешь. Только стихНечаянно раскроет твою душу…А рядом нет, к тебе, таких родных,Чтоб поняли тебя… И это душит. Пытаешься уйти, забыть… В рукахБокал вина… Второй… Десятый…Ты пьян душой… Тебе неведом страх…На утро же опухший и помятый. И боль, что так давила, вновь пришла. И жмёт ещё сильнее, и зубамиТвой скрежет… «Всё таки нашла»…Глаза наполнены горячими слезами…Угрюмый, за окошком, серый дождь. Кровать пуста… Себя считать не надо…Себя оправдывая, нагло врёшьСебе… И пьёшь… И снова до упада… Дымок
Из окна сигаретный дымок. За окном мои мысли рваные. И ложатся на каждый кусок,Моих мыслей, снежинки пьяные. Голый парк без листвы похудел. Осень золото в прошлом оставила. Белый снег на земле полежать не успел,Вата выпала и… растаяла. Грязь и слякоть. В душе пустота. Мерзкий холод и негде укрыться. Мне бы в тёплые, прочь, местаУлететь навсегда… испариться…Где-то там, где никто не найдёт,Где не спросит никто… не обманет,Для меня, лишь, солнце взойдёт,Лишь меня одного греть станет…Закурю… из окна дымокЗатуманит мне мысли рваные…Я смотрю, как ложатся на каждый кусокМоих мыслей, снежинки пьяные. Не Ангел вроде ты. Да и не Бес…
Какого чёрта кружишь надо мной?Не Ангел вроде ты. Да и не Бес.
Тебя я помню, прошлою весной,Когда я умер и потом воскрес,Ты приходил, лечил меня от ран,И пахло от тебя огнём и ядом. Я чувствовал нутром своим обман,Но ты всё время был со мною рядом. И вот сейчас ты гонишь от меняМою усладу, горечью вливая,Что нет покоя мне теперь ни дняНи ночи. Ни конца, ни краяТвоим бездушным, горьким бедам нет. Меняя лики, порикая молчаДеяния мои. И в чёрный цветРисуешь образы со вкусом жёлчи. Свою я душу Отдал для неё. Но не с неё, с меня взыскай по праву. Моя душа тебе ли не по нраву?В душе моей тебе должно быть всё. Меня ты Богом в сердце не кляни,Я с Богом жил во снах и в душу верил. Я жизнь свою, как сон зорёю мерил,Не в храме. В храм меня ты не мани. Однажды в храм уже зашёл и вот:В том храме не от Бога всё – мирское. Не принял меня набожный народ. Не Бог, лишь образа для них святое. Глоток любви, как чистого вина,Пьянит, дурманит лишь в одном мгновении. Жизнь коротка. И вся её длиннаВ коротком уместится откровении. Не Ангел вроде ты. Да и не Бес. С душою раненой моей больнойБездушно водишь праздно полонез,А после бала кружишь надо мной. Горчит. Вина. Хмелею не любовью. Любовное похмелье – горький дым. Свеча в ночи и венчик на надбровье. Душою умер вечно молодым. Не Ангел вроде ты. Да и не Бес. И кажется мне часто, что порой,Ты вовсе не ко мне сошёл с небес. Какого чёрта кружишь надо мной?
