À la fin tu es las de ce monde ancienBergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matinTu en as assez de vivre dans l'antiquité grecque et romaineIci même les automobiles ont l'air d'être anciennesLa religion seule est restée toute neuve la religionEst restée simple comme les hangars de Port-AviationSeul en Europe tu n'es pas antique ô ChristianismeL'Européen le plus moderne c'est vous Pape Pie XEt toi que les fenêtres observent la honte te retientD'entrer dans une église et de t'y confesser ce matinTu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantenttout hautVoilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journauxIl y a les livraisons à 25 centimes pleines d'aventures policièresPortraits des grands hommes et mille titres diversJ'ai vu ce matin une jolie rue dont j'ai oublié le nomNeuve et propre du soleil elle était le claironLes directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographesDu lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passentLe matin par trois fois la sirène y gémitUne cloche rageuse y aboie vers midiLes inscriptions des enseignes et des muraillesLes plaques les avis à la façon des perroquets criaillentJ'aime la grâce de cette rue industrielleSituée à Paris entre la rue Aumont-Thiéville et l'avenue desTernesVoilà la jeune rue et tu n'es encore qu'un petit enfantTa mère ne t'habille que de bleu et de blancTu es très pieux et avec le plus ancien de tes camarades RenéDalizeVous n'aimez rien tant que les pompes de l'ÉgliseIl est neuf heures le gaz est baissé tout bleu vous sortez dudortoir en cachetteVous priez toute la nuit dans la chapelle du collègeTandis qu'éternelle et adorable profondeur améthysteTourne à jamais la flamboyante gloire du ChristC'est le beau lys que tous nous cultivonsC'est la torche aux cheveux roux que n'éteint pas le ventC'est le fils pâle et vermeil de la douloureuse mèreC'est l'arbre toujours touffu de toutes les prièresC'est la double potence de l'honneur et de l'éternitéC'est l'étoile à six branchesC'est Dieu qui meurt le vendredi et ressuscite le dimancheC'est le Christ qui monte au ciel mieux que les aviateursIl détient le record du monde pour la hauteurPupille Christ de l'oeilVingtième pupille des siècles il sait y faireEt changé en oiseau ce siècle comme Jésus monte dans l'airLes diables dans les abîmes lèvent la tête pour le regarderIls disent qu'il imite Simon Mage en JudéeIls crient s'il sait voler qu'on l'appelle voleurLes anges voltigent autour du joli voltigeurIcare Enoch Elie Apollonius de ThyaneFlottent autour du premier aéroplaneIls s'écartent parfois pour laisser passer ceux que transporte laSainte-EucharistieCes prêtres qui montent éternellement élevant l'hostieL'avion se pose enfin sans refermer les ailesLe ciel s'emplit alors de millions d'hirondellesÀ tire-d'aile viennent les corbeaux les faucons les hibouxD'Afrique arrivent les ibis les flamants les maraboutsL'oiseau Roc célébré par les conteurs et les poètesPlane tenant dans les serres le crâne d'Adam la première têteL'aigle fond de l'horizon en poussant un grand criEt d'Amérique vient le petit colibriDe Chine sont venus les pihis longs et souplesQui n'ont qu'une seule aile et qui volent par couplesPuis voici la colombe esprit immaculéQu'escortent l'oiseau-lyre et le paon ocelléLe phénix ce bûcher qui soi-même s'engendreUn instant voile tout de son ardente cendreLes sirènes laissant les périlleux détroitsArrivent en chantant bellement toutes troisEt tous aigle phénix et pihis de la ChineFraternisent avec la volante machineMaintenant tu marches dans Paris tout seul parmi la fouleDes troupeaux d'autobus mugissants près de toi roulentL'angoisse de l'amour te serre le gosierComme si tu ne devais jamais plus être aiméSi tu vivais dans l'ancien temps tu entrerais dans un monastèreVous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prièreTu te moques de toi et comme le feu de l'Enfer ton rire pétilleLes étincelles de ton rire dorent le fond de ta vieC'est un tableau pendu dans un sombre muséeEt quelquefois tu vas le regarder de prèsAujourd'hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées C'était et je voudrais ne pas m'en souvenir c'était au déclin de la beautéEntourée de flammes ferventes Notre-Dame m'a regardé à ChartresLe sang de votre Sacré-Coeur m'a inondé à MontmartreJe suis malade d'ouïr les paroles bienheureusesL'amour dont je souffre est une maladie honteuseEt l'image qui te possède te fait survivre dans l'insomnie et dansl'angoisseC'est toujours près de toi cette image qui passeMaintenant tu es au bord de la MéditerranéeSous les citronniers qui sont en fleur toute l'annéeAvec tes amis tu te promènes en barqueL'un est Nissard il y a un Mentonasque et deux TurbiasquesNous regardons avec effroi les poulpes des profondeursEt parmi les algues nagent les poissons images du SauveurTu es dans le jardin d'une auberge aux environs de PragueTu te sens tout heureux une rose est sur la tableEt tu observes au lieu d'écrire ton conte en proseLa cétoine qui dort dans le coeur de la roseÉpouvanté tu te vois dessiné dans les agates de Saint-VitTu étais triste à mourir le jour où tu t'y visTu ressembles au Lazare affolé par le jourLes aiguilles de l'horloge du quartier juif vont à reboursEt tu recules aussi dans ta vie lentementEn montant au Hradchin et le soir en écoutantDans les tavernes chanter des chansons tchèquesTe voici à Marseille au milieu des pastèquesTe voici à Coblence à l'hôtel du GéantTe voici à Rome assis sous un néflier du JaponTe voici à Amsterdam avec une jeune fille que tu trouves belle etqui est laideElle doit se marier avec un étudiant de LeydeOn y loue des chambres en latin Cubicula locandaJe m'en souviens j'y ai passé trois jours et autant à GoudaTu es à Paris chez le juge d'instructionComme un criminel on te met en état d'arrestationTu as fait de douloureux et de joyeux voyagesAvant de t'apercevoir du mensonge et de l'âgeTu as souffert de l'amour à vingt et à trente ansJ'ai vécu comme un fou et j'ai perdu mon tempsTu n'oses plus regarder tes mains et à tous moments je voudraissangloterSur toi sur celle que j'aime sur tout ce qui t'a épouvantéTu regardes les yeux pleins de larmes ces pauvres émigrantsIls croient en Dieu ils prient les femmes allaitent des enfantsIls emplissent de leur odeur le hall de la gare Saint-LazareIls ont foi dans leur étoile comme les rois-magesIls espèrent gagner de l'argent dans l'ArgentineEt revenir dans leur pays après avoir fait fortuneUne famille transporte un édredon rouge comme vous transportezvotre coeurCet édredon et nos rêves sont aussi irréelsQuelques-uns de ces émigrants restent ici et se logentRue des Rosiers ou rue des Écouffes dans des bougesJe les ai vus souvent le soir ils prennent l'air dans la rueEt se déplacent rarement comme les pièces aux échecsIl y a surtout des Juifs leurs femmes portent perruqueElles restent assises exsangues au fond des boutiquesTu es debout devant le zinc d'un bar crapuleuxTu prends un café à deux sous parmi les malheureuxTu es la nuit dans un grand restaurantCes femmes ne sont pas méchantes elles ont des soucis cependantToutes même la plus laide a fait souffrir son amantElle est la fille d'un sergent de ville de JerseySes mains que je n'avais pas vues sont dures et gercéesJ'ai une pitié immense pour les coutures de son ventreJ'humilie maintenant à une pauvre fille au rire horrible ma boucheTu es seul le matin va venirLes laitiers font tinter leurs bidons dans les ruesLa nuit s'éloigne ainsi qu'une belle MétiveC'est Ferdine la fausse ou Léa l'attentiveEt tu bois cet alcool brûlant comme ta vieTa vie que tu bois comme une eau-de-vieTu marches vers Auteuil tu veux aller chez toi à piedDormir parmi tes fétiches d'Océanie et de GuinéeIls sont des Christ d'une autre forme et d'une autre croyanceCe sont les Christ inférieurs des obscures espérancesAdieu AdieuSoleil cou coupé
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