Надпись под книгой
Сборник стихотворений
Дмитрий Шабанов
Редактор Наталья Александровна Сучкова
Корректор Елена Витальевна Титова
Дизайнер обложки творческая группа FUNdbÜRO
Художник Сергей Бондин, фрагмент картины «Портрет поэта» на обложке
© Дмитрий Шабанов, 2018
© творческая группа FUNdbÜRO, дизайн обложки, 2018
© Сергей Бондин, фрагмент картины «Портрет поэта» на обложке, 2018
ISBN 978-5-4493-2507-5
I. По ту сторону дождя
«Серые камушки асфальта мелькают под ногами…»
Серые камушки асфальта мелькают под ногами. Я иду посреди дороги по разметочной линии. Я такого никогда не чувствовал, что ощутил сейчас,Бредя в предвечернем сгустке воздуха. Белые полосы представились мне жизнями,Человеческими жизнями на ленте времени. На них трещины – чёрные полосы, неудачи,Нитевидные и широкие коварные разрывы счастья. И еще множество чёрных точек – мелких ссор,Неприятных споров, происшествий, раздражающих нервы. Каждая полоска в начале и конце очень тонкая,Хрупкая, как начало и конец жизни. Среди них и моя, но я её не распознаю. Они все разные, это понятно, да дело и не в том. Сейчас я оказался выше всех них: они как на ладони. И я узнал необычайный интерес к каждой из них. Интерес к судьбам – это любопытство писателя. Когда я разберу их все, я узнаю свою и стану пророком. Но в этом ли мире? «Падают листья осенние…»
Падают листья осенние,Шепчут в ногах «обожди». В двери избные и сенечныеГлухо стучатся дожди. Струны звенят фортепьянные. Клавиш натуженный скрип. Звуки, как призраки пьяные:Сон, дуновение, всхлип. Тени стальные и рослыеНам отрезают пути. Что ж, вот и стали мы взрослыми —В тень не боимся войти. Помнишь, небесною ясностьюБыли мы покорены. День начинался опасностьюКончится скоро.
В лесныхСумерках звёзд мириадыВ пригоршни брали мы всласть. Осень плыла листопадами. Жизнь листопадом вилась…Будто бы взяли и вынеслиНас – где былое мертво. Что же, выходит, мы выросли?Только скажи: для чего?Дни, как пласты бесполезные,Длинной тропою легли. Стали мы нежно-любезные,А не стареть не смогли;Стали мы мудрые вроде бы,А разлучились в себе. Боже, мы только пародииВ собственной нашей судьбе!Не по годам мы состарились,Не увяданью сдались. Просто рядами составилисьИ на расстрел поднялись. Каждому сердце и вышибло —Сложно взлетать по рядам. Может, хотели и выше бы,Только не дышится там;Может, хотели и в дальнее,Только не вышел полёт…Солнце, как нива печальная,Землю колосьями жмёт. Дождь убаюканный семени́т. Сенцы при входе скрипят. Слуги покорные времени!Ноты и капли сонат… «Снова выкошен дол…»
Снова выкошен дол,Снова сумрачен лес. В этот тайный костёлЯ непрошено влез,Где лежит на ступняхТемнота, темнота. Этот сладкий помолФосфорических слёзОсторожно вкололТонкий запах мимоз,И в ладонях моихНемота, немота. Я свободен от снов;Я – искатель чудес,Но прижал облаковГидравлический прессМой влюблённый туманВ города, в города, в города. Раскольникову
Мозг человека похож на вредную опухоль. Топором по голове, плашмя или обухом,Так же легко ударить тебе, Раскольников,Как доказать подобие треугольников,Или, скажем, сходство треугольника с птицей. Только кровь, не сворачиваясь, сочитсяНа паркет. Впрочем, уже никому нет дела,Да и ты промахнулся, подставив телоБумерангу собственной рукояти. Смерти нет. Лишь бы краденое звенелоНе теряясь, и не влеча изъятий.