Читать онлайн «Надпись под книгой. Сборник стихотворений»

Автор Дмитрий Шабанов

Надпись под книгой

Сборник стихотворений

Дмитрий Шабанов

Редактор Наталья Александровна Сучкова

Корректор Елена Витальевна Титова

Дизайнер обложки творческая группа FUNdbÜRO

Художник Сергей Бондин, фрагмент картины «Портрет поэта» на обложке

© Дмитрий Шабанов, 2018

© творческая группа FUNdbÜRO, дизайн обложки, 2018

© Сергей Бондин, фрагмент картины «Портрет поэта» на обложке, 2018

ISBN 978-5-4493-2507-5

I.  По ту сторону дождя

«Серые камушки асфальта мелькают под ногами…»

Серые камушки асфальта мелькают под ногами. Я иду посреди дороги по разметочной линии. Я такого никогда не чувствовал, что ощутил сейчас,Бредя в предвечернем сгустке воздуха. Белые полосы представились мне жизнями,Человеческими жизнями                                                   на ленте времени. На них трещины – чёрные полосы, неудачи,Нитевидные и широкие коварные разрывы счастья. И еще множество чёрных точек – мелких ссор,Неприятных споров, происшествий, раздражающих нервы. Каждая полоска в начале и конце очень тонкая,Хрупкая, как начало и конец жизни. Среди них и моя, но я её не распознаю. Они все разные, это понятно, да дело и не в том. Сейчас я оказался выше всех них: они как на ладони. И я узнал необычайный интерес к каждой из них. Интерес к судьбам – это любопытство писателя. Когда я разберу их все, я узнаю свою и стану пророком. Но в этом ли мире?

«Падают листья осенние…»

Падают листья осенние,Шепчут в ногах «обожди». В двери избные и сенечныеГлухо стучатся дожди. Струны звенят фортепьянные. Клавиш натуженный скрип. Звуки, как призраки пьяные:Сон, дуновение, всхлип. Тени стальные и рослыеНам отрезают пути. Что ж, вот и стали мы взрослыми —В тень не боимся войти. Помнишь, небесною ясностьюБыли мы покорены. День начинался опасностьюКончится скоро.
В лесных
Сумерках звёзд мириадыВ пригоршни брали мы всласть.
Осень плыла листопадами. Жизнь листопадом вилась…Будто бы взяли и вынеслиНас – где былое мертво. Что же, выходит, мы выросли?Только скажи: для чего?Дни, как пласты бесполезные,Длинной тропою легли. Стали мы нежно-любезные,А не стареть не смогли;Стали мы мудрые вроде бы,А разлучились в себе. Боже, мы только пародииВ собственной нашей судьбе!Не по годам мы состарились,Не увяданью сдались. Просто рядами составилисьИ на расстрел поднялись. Каждому сердце и вышибло —Сложно взлетать по рядам. Может, хотели и выше бы,Только не дышится там;Может, хотели и в дальнее,Только не вышел полёт…Солнце, как нива печальная,Землю колосьями жмёт. Дождь убаюканный семени́т. Сенцы при входе скрипят. Слуги покорные времени!Ноты и капли сонат…

«Снова выкошен дол…»

Снова выкошен дол,Снова сумрачен лес. В этот тайный костёлЯ непрошено влез,Где лежит на ступняхТемнота, темнота. Этот сладкий помолФосфорических слёзОсторожно вкололТонкий запах мимоз,И в ладонях моихНемота, немота. Я свободен от снов;Я – искатель чудес,Но прижал облаковГидравлический прессМой влюблённый туманВ города,                    в города,                                       в города.

Раскольникову

Мозг человека похож на вредную опухоль. Топором по голове, плашмя или обухом,Так же легко ударить тебе, Раскольников,Как доказать подобие треугольников,Или, скажем, сходство треугольника с птицей. Только кровь, не сворачиваясь, сочитсяНа паркет. Впрочем, уже никому нет дела,Да и ты промахнулся, подставив телоБумерангу собственной рукояти. Смерти нет. Лишь бы краденое звенелоНе теряясь, и не влеча изъятий.