Анна Кравцова «В изумрудно-рыжем городе N…»
белый сепиа серый

Читать онлайн «В изумрудно-рыжем городе N…»

Автор Анна Кравцова

В изумрудно-рыжем городе N…

Анна Кравцова

© Анна Кравцова, 2018

ISBN 978-5-4490-9579-4

Ты не дай себе выгореть. Тлей. Пусть не ярко, только гори. Среди сотен безумных днейБудут и светлые дни. Ты не дай себе гаснуть. Свети. Помни, что ты – маяк. Есть люди вокруг – твои корабли. Им без тебя никак. Ты не дай себе опустеть. Наполняйся. Дыши, смотри, просто живи. Смейся, твори, улыбайся,Делай счастливыми дни. Ты не дай себе ослабеть. Стой. Если больно и нужно терпеть,Просто немного громче пой,Песней на боль ответь. Помни, есть те, кому без тебяСложно, совсем никак. ***Собирай лето. В карманы. Молчи. Слова укладывай в чемоданы. Бери ключи. Уезжай. Куда – неважно. Дыши. Это – единственно важно. Для души. Для тела – солнце и море. Чай. Просто такое время. Встречай. Редко – к зеркалу. Улыбаясь,Набегу поправляю прическу. К морю. Там, на волнах катаясь —Ветер – лучшая в мире расческа. Часто – мысли. Свежие, чистые. Иногда – о «высоком». Но чаще:«Как же мне хорошо. С близкими. Потому что они – настоящие». Редко – грусть. Иногда с оттенками. Полутон: «Скоро все закончится…»Чаще – счастье. Еще – уверенность:Ты – мечтай. И тогда всё исполнится. ***Вот средство от одиночества —Быть с кем-то рядом. Вместе. Шутя, звать по имени-отчеству,Валять дурака и возиться в тесте. Забыть про диеты, замеры…Съесть булочку. С молоком. Потом смеяться. Без меры. На велике – с ветерком. А после – просто. Смотреть. Как вечер уходит в ночь. А можно тихонько петь,Мечтая, что будет дочь. А может не дочь, а сын…А может – просто мечты,И ночь… в тишине квартирВновь перейти на «ты»…Вот средство от одиночества. Быть с кем-то рядом. Вместе. И видеть счастья пророчествоВ порой незаметном жесте. ***Правда… какая она? Иногда —Легка и приятна на вкус. Но, чаще, по мнению знатока,Приврать так велик искус!А есть правдолюбцы. Один сказал: «Я Правду сам найду!Я верю, прекрасна она. Всегда. Её вам с собой приведу». Отправился в путь. Искал он не год. И даже не два искал. И время так быстро неслось вперед,В дорогах он очень устал,Пришел. Край света. Землянка. А в ней – старуха, древнее – нет. И путнику без разговоров, с порога,Старуха дает ответ:«Пришел? Увидел? Ступай назад. С тобой нам не по пути. Стара я, чтобы идти туда,Куда мне не нужно идти. Странные люди… Зачем вам Правда?У вас же «ложь во спасение»,А с ней – спокойнее и надежней,И в унисон с общественным мнением. Иди…“ – „А что мне миру сказать?Как подобрать слова?Как доказать, что видел тебя,Что у тебя бывал?»– Скажи, что Правда пока жива,А значит – есть перспективы. »И, усмехнувшись, сказала она:«Поведай, что я молода и красива». ***Не путай личное с публичным. Что не покажут, не проси. Публичное – не будет личнымТабличка «Заперто» висит. «Встречают по одежке» – глупость,Ты глубже, в сердце посмотри. Хотя… бывает и на сердцеТабличка «Заперто» висит. Но если хочешь достучаться —Стучи, настойчивее будь. Себя послушай. Вдруг подскажетДуша к двери закрытой путь. А если впустят – в душу, в сердце,Будь осторожен, хрупки стеныУ дома – сердца, где качаютЛюбовь и нежность трубы-вены. Войдя, ты осмотрись, послушай,Узная, что в душе твориться. Стук сердца – нет ведь звука лучше…Ему нельзя остановиться. Ему нельзя заколотитьсяДа так, что выскочит из горла,Ему необходимо биться,И даже вопреки… упорно. А если вдруг тебе наскучит,Будь честен, выйди вон из сердца. Следов не оставляя грязных,И поплотней захлопнув дверцу. ***Стучался дождь в закрытые окна и дверь. Просился в дом, слезы роняя. Как раненый зверь. Хотелось впустить. Разрешить отогреться. Войти. Дверь распахнула – лишь ветер с дождем. Думала – ты…***Голос – разутый, такой… нагойСтынет на ветру. Холодно. Сердце – босое. Ему бы домой,Только в груди одиноко и голодно. Вывернута душа, как карман,Сыпятся слезы – монетки. Артерии – нити к рукам и ногам —Атрибуты марионетки. Сны и мечты – лишь прах под ногами. Развеет их ветер. Слышишь вой?А где – то гуляют надежды. Не с нами. Сердце – босое. Ему бы домой. ***На шее – бусы из бед. Душат. А у тебя – список побед. Голову кружит. Ты – странный. Не видишь. Кроме себяВокруг – никого. Обидишь, даже меня…И – ничего. Если всмотрюсь – прямо в зрачки,Там – мрак…Тихо скажу: «К черту иди,Дурак». Улыбка… способна разбитьТысячу скал. Или… быть может, это —Волчий оскал?Любишь к себе прижимать. Голову кружит. Только на шее – бусы из бед. Душат. ***Как научиться быть благодарным?Сбить недовольство и спесь?Как перестать утверждать: «Я – бездарный!»?Как быть не где-то, а просто… здесь?Шире глаза, улыбку и …душу. Меньше – пустых обещаний и фраз. Больше – тепла в зимнюю стужу. Жизнь – не где-то. А – здесь и сейчас. Капли дождя. Радуга. Солнце. Ноги босые – в лужах. Мысли, с весенним ветром танцуя,В ритме вальсируя, кружат. Гром и гроза. Непогода. Просто – весна. Просто – быть. Слушай себя и… природу,Не разучившись любить. ***Можно быть честнее. Немного. В черно-белом увидеть серое. Не идя радикальной дорогой,Что проходит меж черным и белым. Можно быть мудрее. Немного. Отойти от привычных решений. Проложить иную дорогуСредь неважных общественных мнений. Можно быть счастливей. Немного. Не искать особых событий. Лишь идти своею дорогой,Распахнувшись. Для лучших открытий. ***Страсти рецепт? Это просто:Углей пылающих тонна,Чуточку соли и перца,Жгучего. Что поострее. Можно, конечно, добавитьМинут, что врезаются в память. Много и разного секса,Вкусного утречком кекса,С кофе. В постель. Идеально…Только насколько реально?Страсть – это штука такая…Вспыхнет, и, ярко пылая,Может быть так скоротечна. Трудно поддерживать вечно. То, что важнее – иное. Не полыхая в агонии,Ровно и стойко горя,Счастье и веру даря,Главное пламя горит. Согреет и не опалит. С его рецептом – вопрос иной. Во-первых, время – вдвоем с тобой. Потом – ситуаций побольше разных. Когда-то сложных,Когда-то прекрасных. Доверие, нежность и мелкие ссоры. Туда же – за чаем ночным разговоры. Молчание. Когда говорить и не нужно. Когда-то в ссоре. Когда-то дружно. Лицо, что изучено до мелочей. Радость от долгих и близких ночей. Этот рецепт не очень-то прост. Но оттого на него больший спрос. Если освоить его удается,Получишь то, что не продается. ***Где-то на дальней полке,Там, где все в беспорядке,Зайчиком солнечным —Детство. И шепчет мне:«Все в порядке. »Там, где босые пяткиПо лужам несутся вскачь,Детство шепнет несмело:«Больно? Но ты не плачь. »Там, где ладошка сжимаетРучку. И водит в прописи. Детство глядит. И знаетНе вечно будет «по совести». Там, за закрытой дверью,Хода в которую нет…Тихо дремало детство,Зная на все ответ. ***Дождь закончится. Будет ясно. Ветви ив заплетутся в косы. Станет мир умытый – прекрасным. Воздух чист и дышать им просто. Зазвенит весна, зазеленеет,Обновиться мир, и может быть,Ветер новой надежды повеет,И поэтому – хочется жить. Прозрачные дымные пряди,И матушки песнь до зариНа сердце оставили пяди,Пропахшей туманом земли. Уехал. Вот город – огромный,С его суетой и простором,Но снится старик безбородый,В глазах – лишь тоска, без укора. Уехал. Возможностей – море,Все «как у людей» – дом, квартира,Блага и достоинства в сборе,Но как же достала рутина!Вот – офис, прилизан и гладок. В нем – кофе, компьютер… работа. Вот – жизнь… вроде без неполадок,А что ж… удавиться охота?А может быть просто… возраст?Ну, в смысле – в земле покопаться?Иль городская дремота?Затянет. И не оторваться. Иль это она? Ностальгия?По детству босому? По полю?Ведь там – на свободе стихииТы сам выбирал свою долю. Да нет… ну подумай! Все ладно. Успешен, костюм, вон, и галстук. Но все же… как хочется к маме. Увидеть, обнять и прижаться. ***Когда уйду, хочу остаться. В голосах. Голосам своих детей достатьсяИ жить на устах.
Когда не станет, меня, не скоро…Когда-нибудь. Когда-нибудь скажу я – толькоНе позабудь. Останусь в смехе. КоторыйБудет звенеть. Такие вехи. И нужноМного успеть. Уйти – не бойся. Не властны. Над временем. Но не живи угрюмо —Под бременем. Больше любви. Объятий. И нежности. Меньше – пустого. Тоски. Неизбежности. Когда уйду, хочу остаться. В голосах. Голосам своих детей достаться. И раствориться… В чьих-то мечтах. ***Брожу по паркам, улицам и скверам,Вдыхая разноцветный воздух мая,А он кружится ласково, несмело,О детства дымке мне напоминая. Напоминая, как в весеннем небеЛетел воздушный змей в ворота рая,Как папа, в шляпе из смешного фетра,Нарвал цветов, чтоб подарить их маме. И мама, рассмеявшись звонко-звонко,Казалась мне тогда совсем не мамой,А молодой, смешливою девчонкойВ нелепой с колокольчиком панаме. И было много зим, и много весен,Года летят, сплетаясь в жизни древо,Но в памяти весна… весна из детства,Слышны её душевные напевы. ***Позже… много лет наперед…Ты понимаешь сам,Что было важно – наоборот —Расстройство по пустякам. Хочу, коснувшись, сказать тебе:«Ты слышишь, я рядом, мам. Годы дарят тебе сединуИ мудрый покой – глазам. И будет день, когда можноПросто. Быть рядом. Быть. Видеть и слышать твой голосИ просто – тебя любить. Будут дни – на двоих, когда,Ты – мама, а я – просто дочь,Ты только не спеши… туда,Где я не смогу помочь. »***Все смешалось. Странно? Ничуть. Правда – лишь Ложь в смехотворных одеждах. По капле, по ложке, по чуть-чутьОна уничтожит в тебе Надежду. И та, уступая чужой «правоте»,Отступит. Уйдет в рассвет. После бессонной ночи. Одна. Беззащитна в своей наготе. А ты останешься. В поединке. Сначала будешь бороться. Потом торговаться, будто на рынке…О Ложь боясь уколоться. Но, словно двуликий Янус, онаПовернется другим лицом:«Смотри, я – Правда. Поверь в меня. Так проще. И дело с концом». Спокойствие – вот великое благо…И за него отдашь… душу. А Лжи большего и не надо…И лживый оркестр играет туш. Лишь где-то, в рассветных поляхЦвета кофе, где тихо и дует ветер,Бродит Надежда… иль её прах,Надеясь кого-то встретить. ***Загорели на солнце камни,Словно печенья к чаю. Лето, как музыка в стиле «кантри» —Несется в ритме отчаянном. Море – платье синего цвета,Идет Земле удивительно!Там, где в воздухе краски лета,Дышится так упоительно… И мы загорим на солнце —Словно печенья к чаю. Будет что вспомнить. Зимой. Когда: «Лето, я так скучаю. »***Родился. Маленький, сморщенный. И вдруг! Неожиданно, он – поэт. И, знаешь, такой, не доморощенный. Ты ему мыла попу, а он пишет сонет!А ты мечтала – будет стипендиатом,Или, на худой конец, медалистом. А он с гитарой и бородатый,Бродит по миру свободным артистом. Так виделось – пышная свадьба и внуки,Еще чтобы дом – полная чаша. А он бы умер тогда. От скуки. Вкус у которой – прогорклая каша. Нет. Не гремит известностью. И нет гастролей по круглому миру. Смирившись с такой неизбежностью,Не грезит стать вскоре чьим-то кумиром. Он пишет тебе. Про тебя и себя. Сплетаются строки в сонет. Читая, смеешься, его любя,Ответишь: «Ты – мой любимый поэт». ***Разучившись мечтать и зевая,Пересев из трамвая в авто,Едет взрослая жизнь. Напевая. В меховом серебристом манто. Утро. Солнечно. Офис и кофе. Темп фиксирует фитнес-браслет. Расслабляться – сродни катастрофе. На мечты тоже времени нет. Отыскать бы одну лишь минуту,И взглянуть на звезды и небо. Вдруг увидеть другими глазамиТе миры, где ты еще не был. А где-то там, на другой планете,Среди сотен и тысяч лиц,Со своими мечтами о летеЕдет в трамвае Маленький Принц. ***Сплестись. Не выпутаться. Лежать обнявшись,Перетекая под кожу. Как ртуть. Забыть о времени, в часах потерявшись. Побыть еще немного ртутью. И уснуть. Проснуться в сонной бессмыслице утренней,Надеясь на тела тепло и кофе в постель. Услышать только – звонят к заутрене. И в трубах остывших воет метель. ***Я тебя еще школьником выдумал —Чуть смешную, с косой и бантиком. Вопреки «женишку» обидному,Все выменивал для тебя фантики…А теперь вот планы на вечность. За ночь скомкать белье, спутать волосы. Разрешая себе беспечность,Красить жизнь в наши, общие полосы. ***Так любил ее, сероглазую,До трясущихся рук. Так любил, что в себе отказывал. И все ждал – вдруг?Все смотрел на нее, далекую,И только мечтал. Насмотреться не мог никак,И вдруг, устал. А она, не твоя по глупости,Жизнь жила. И лицу ее светлому, юномуРадость шла. Так любил ее, сероглазую,До трясущихся рук. Так любил, что растратил себяНа случайное «вдруг». ***Знаешь, это такой элементГеосистемы Земли —Ноги, сплетенные в целое. Если бы их расплести смогли,Все бы нарушилось у ЗемлиИ там, за ее пределами…За стеклами солнцезащитных очков —Вечное лето. Шорох зеленой листвы, парад светлячков,И с позолотой рассветы. Поезд уходит в закатную даль. Море. И теплый вечер. Неба темнеет горизонталь,Ночь обнимает за плечи. Нет перерыва на осень и зимуТам, в глубине бесконечной зрачков. Вечное лето с хриплым винилом, тамЗа стеклами солнцезащитных очков. ***Как ты думаешь, это важно —Не доверять смс, письма писать бумажные?Держаться так крепко за руки,Что не разжимать их во сне,Перетекая друг в друга из вне?Как думаешь, разве так можно?Дышать тихо и так осторожно,Чтобы услышать даже во сне,Как мысли встречаются в точке,Там, где губы у самой мочки…Знаешь, это так просто,Как ночью смотреть на звезды,Думая – где-то там, в вышинеНаши мечты, держась за руки,Спят на похожей на сыр Луне. ***В каждом любителе путешествийЖивет вековой кочевник. Такой. Повидавший нашествий. Такой. Иногда отшельник. Ему подавай дороги. Ему подавай поезда. Пусть будут истерты ноги,Ему не наскучит езда. Ему подавай самолеты,Он шепчет: «Взлетим мы в небо!И там, с высоты полета узнаем,Где открываются двери в лето». Он жаждет кругом всю ЗемлюПройти, облететь, проплытьЕму тяжело, невозможноНа месте всю жизнь прожить. Он любит вино и закаты,Рассветы и крепкую обувь. Он может ругаться матомИ даже с разбега – в прорубь!И горы, пустыни и океаныКак воздух нужны ему. Они – как с небес манна. Развеют любую мглу. Такой. С налетом лихих сумасшествий. Такой. Иногда отшельник. В каждом любителе путешествийЖивет вековой кочевник. ***Говорят, у души на пути —Миллионы возможных дорог. А она не хочет расти,Перешагивать детства порог. Ей все нравится бегать босойПо теплу деревянного пирсаС растрепавшейся рыжей косой. И читать. В тени старого тиса. Она любит печенье и море. Чуть наивна. И сразу прощает. Только если кормить ее горем —Как молочный резец. Выпадает. ***По дороге из желтого кирпичаТы идешь. И несешь залежалое счастье. Пусть оно развалилось на части,Не выбрасывать же. Сгоряча. Ты несешь его. Ковшик -ладони. Страшно – рассыплется то, что осталось. Ветер вокруг тебя воет и стонет. Груз – безразличие и усталость. Бредешь меж сумерек и ненастья,Веря в невидимого врача. Он где-то там. Исцеляет счастье. К нему – по дороге из желтого кирпича. ***Им на двоих – сто сорок два…Не много, не мало – факт. Он все ворчит, не выбирая в слова,Она – навсегда – любовь и такт. И лишь когда думает,Что на них не смотрят,Ни дети, ни внуки, никто,Возьмет ее тихо за руку. Спросит:«Тебе не холодно в тонком пальто?»А она, иногда, незаметно, как школьница,Стрельнет ему в сердце глазами, смеясь. И он, словно водки хлебнувши с перцем,В любви признаётся ей, не таясь. Чем дольше, тем проще дыхание в такт,Все меньше нужны слова. Не много, не мало – просто факт. Им на двоих – сто сорок два…***По утру, нарядившись привычно,В недовольный формат лица,Отправляются люди обычныеВ путешествие без конца. И в метро или может трамвайчике,А быть может в потоке машин,Растворятся веселые мальчикиПод суровой маской мужчин. И исчезнут девчонки смешливыеВ сарафанах из славного ситца…Без ответа оставив то, милое:«Думаешь, это будет носиться?»***Иногда хрустит душа. Под ребрами. Иногда – заметена. Сугробами. Захлебнувшись от обид,Молчит она. Не обидит и не мстит. Воспитана. Из обломков и кусков —В целое. И тогда поет душа. Смелая. ***А любят совсем за другое. Лишь иногда – вопреки. За то что руки смыкают двое,Гуляя вдоль белой, замерзшей реки. И может стать особенным чем-тоПрядь на ветру или тихий смех,Или вот… снимки из жаркого лета…Ямки на щёчках – не как у всех. Любовь как ситец, без шика блестящего —За жест, заправляющий за ухо локон,За взмах руки вслед тебе, уходящему,Сквозь занавеску раскрытых окон. И за привычку смотреть киноДома, где выключен свет. За нежелание пить вино,Со смехом: «Ты что? Я не пью в обед. »Ведь любят совсем за другое. За теплых носок чуть колючий уют,За счастье быть… просто самим собоюИ знать – есть место, где точно ждут. ***А давай, мы поедем в Питер. Будем слушать на крыше ветер. Он расскажет. Он многое видел,Что бывает на этом свете. Или может быть лучше к морю?Будем просто – лежать под солнцем. Слушать – волны друг другу вторят. Крики чаек в мансардном оконце. Можно – в горы. Встречать рассветы. Или просто – смотреть на звезды,Под небесным куполом где-то,Где мечтать никогда не поздно. Хочешь, просто поедем – прямо?По дороге, что рядом с домом. Ведь за каждым ее поворотом —Мир, увиденный вновь. По-иному. ***Ты взлетаешь и разбиваешься,Рассыпаясь осколками света. И из раза в раз возрождаешься,В волосах собирая рассветы. Ты идешь за светом своей мечты,По-над пропастью, через рожь,Распуская клубок чистоты,Собирая подолом ложь. Распахнувшись сердцем, стоишьНа меже красоты и жестокости. Чтобы вновь разбиться, взлетишь.

Книгогид использует cookie-файлы для того, чтобы сделать вашу работу с сайтом ещё более комфортной. Если Вы продолжаете пользоваться нашим сайтом, вы соглашаетесь на применение файлов cookie.