Ветер апреля
Стихи
Наталья Куракина
© Наталья Куракина, 2017
ISBN 978-5-4485-3958-9
Ветер апреля
Смеюсь вдогонку твоемуПолету, поезду, трамваю. Я не за прожитым бегу-Я за прошедшим улетаю. Там смел мой каждый день и час,Там я – моложе на сто вёсен. Там все слова, что ты за насДвоих неповторимо бросил. «Прости меня за то, что всем вокруг…»
Прости меня за то, что всем вокругЯ о тебе беспечно говорю. За то, что о тебе другие лгут,И я, когда их слушаю – горю. Прости меня за мелочность и страх,За сотни грязных сплетен о тебе,Прости за то, что ты живёшь в словах,А не в слезах и горькой тишине. За глупые обидные стихи,За смех, который хуже, чем вражда,Прости меня, единственный, прости,Мы не поймём друг друга никогда. За пошлые записки, дневники,За писем суетливый разговорПрости меня, пожалуйста, прости. Краду тебя, как самый жалкий вор. «Я не настолько тебя не люблю…»
Я не настолько тебя не люблю,Чтобы дружить с тобой. Прощай, прости, – тебе говорю,Прости, оставленный мной. ВспятьПрощай, я завтра не приду. А мир останется таким же. Прощай. Всех больше не хочу,Чтоб ты судьбою был обижен. Прости, но я была права,Неся любовь с собой повсюду. Прости, но столько, сколь жива,Любить тебя все так же буду. Всегда найдётся повод для причиныВсегда найдётся повод для причиныНепониманья, – если не вражды. Вам, в жизнь мою пришедшие мужчины,Так мало благодарности, увы. Мои знакомцы – университеты,Делившие со мной и соль и мёд…И хлеб, и воду. Но и всё же – где ты,Мой композитор всех любимых нот?Отцовским притязаниям внимая,Доверие двоюродных любя,Мы даже в братьях недопонимаем,Что рядом с ними делаем себя. Но их присутствие уже необходимо,Когда неоперившимся птенцомМы улетаем в дали и глубины,Уткнувшись в жизни хмурое лицо.
Жизнь – женщина, отвага, мать-солдатка,Джульетта, прачка, грузчица к тому ж…И каждой ведь из нас бывает сладко,Когда её обнимет добрый муж —И верный, и любимый, и желанный…Что расскажу вам? Вот же се ля ви…И было бы, конечно, слишком странноНе оценить заботы и любвиИ не ценить их – без крутой примерки,Без пафоса, цинизма и вранья…А всё иное – в общем, полумерыИ краски неуютного житья… «Сама посажу помидорки…»
Сама посажу помидоркиВ зелёном окошке лета. Поплачу ещё втихомолку-Как далека планета-Искрящаяся – моего детства-Чёрно-белые фотографии. Теперь я детства соседствуПишу эпитафии. «Ёлочные игрушки моего детства …»
Ёлочные игрушки моего детства —Где-то на чужих ёлках. Вместо них – старый сосед мойПоздравляет по телефону-Да мало толку…Не люблю Новый год. На Рождество не гадаю. Двойная потеря. И ты – не тот,Которого я знаю. Не верь мне. «Я не страдаю фетишизмом…»
Я не страдаю фетишизмом,Что, безусловно, и неплохо. Мои коробки пессимизмаХранит ушедшая эпоха. А было б лучше, если вместоТуч сожалений, непрозреньяТам, где-то, занимали место,Листы чужих стихосложенийСухие ветхие букеты,Обёртки сказок шоколадных…Ириски – от него, – мгновенья,Успевшие сказать мне правду… «Теперь понимаю – тебе не нужно…»
Теперь понимаю – тебе не нужноНаше общение постепенное. Как лицемерно названо дружбойТо, что почти не имеет значения. Но как же ты красиво высказывался,Почти художник, гений словесности,Как легко афоризмы намазывалНа хлеб древесный. Они разлетались, шурша листьямиКомпьютера или ноутбука. А я пыталась тебя вызволитьИз незримого плена будто б. Мне всё казалось – ты опечален,Ты одинок и отчаянно грустен. Но это было только вначале…А далее… далее мы опустим. Далее – резвость пришла и живость,Нравоученья застыли в голосе. И что-то такое с нами случилось,Что стала написанной наша повесть. Ведь говорят же – всего три годаЖивёт великое заблуждение…Но я слепила так немного-Немного святого, немного гения, —И положила его на полкуСвоих воспоминаний о лете…Знаешь, святой мой, ты помог мнеВторостепенное не заметил.
