Обратная сторона
Воспоминания и размышления в стихах
Александр Алексеевич Воронков
© Александр Алексеевич Воронков, 2017
ISBN 978-5-4483-7460-9
В масках…
Осуждение часто преследует нас,Пусть и скрыто под маской порою. На добро не ведитесь, ведь это сейчас. Позже чуть свои маски откроют. Лучше ближе совсем не пускать никогоИ не стоит в их искренность верить. Они добрыми кажутся лишь для того,Чтоб в свой мир мы открыли им двери. Социальный наш статус для них, как клеймоДля пиара лишь хлопоты эти,Каждый сам за себя в этом мире давноИ никто ни за что не в ответе. Свидетельство о публикации №11511241045317 июня 2015 года У каждого
У каждого есть личный маленький рай,Где первый, совсем неуверенный шагБыл сделан когда-то. Родной это край. И где бы ты ни был, он есть в твоих снах. И пусть уплывали вокзалов огниПусть с место на место швыряло не раз. Всплывут обязательно в памяти дни,Когда ещё мелкими шли в первый класс. Негласно потом были поделеныВся школа делилась на нас/остальныхИ если чего – всегда крайние мы,Ведь было кому молвить слово за них…Нашёлся, конечно и в этом свой плюс. Директор орал, но умел пониматьНе первые мы из вошедших во вкусВ стремлениях этот ярлык оправдать. Туда и обратно ходили толпой-Наехать никто не мог всё же рискнуть. И в наших стенах воцарялся покой-И старших, и мелких сближал этот путь. Но годы летели и брали своё-На пенсию вышел и спился старик. В директорском кресле сидит мудачьё…Бумаги за деньги подписаны вмиг. Кого в семинарию типа пошлют…На деле- на паперть, попам на бухло. Кого- того хуже… Где раком нагнут…Побыть беспризорными время пришло. Фигели менты, чей был долг нас ловить,Но сделать они ничего не могли. Один вариант- отпустить и забыть…К высоким погонам все нити вели…Подвалы, вокзал, проходил день за днёмФартило порой алкашей пощипать. Для местной шпаны мы играли с огнёмРазборок могли не всегда избежать. Нежданная встреча с девчонкой одной. Чем так зацепила, не мог я понять. В ней нечто такое, что был сам не свой,Чего не могла дать случайная блядь. Вначале казалось, что ей не с рукиВниманье своё на таких обращать.
А позже сказала – её родокиО встречах со мной не желали и знать. Эх, если бы только мы знали тогдаБыла эта встреча последней для нас. И разные ждут впереди города. Мы думали только про здесь и сейчас. Недельку спустя в обезьянник попал,Где были менты все знакомы давно. И в угол забившийся парень встречалИспуганным взглядом. Твердил- всё равно. Поближе к утру паренёк отошёлИ внятно сумел о себе рассказать. Не помнил, зачем хоть из дома ушёл,Вернуться хотел и с собою позвать. Несущийся джип, позабыв тормоза,Лицом трёт асфальт паренёк метров пять…Свидетель? А паспорт? Прошу показать. Торговки спешат все ларьки закрывать…И вот рано утром мелькают огни,За окнами поезда город другой. Прохожих не видно, ну где же они?Стоит одиноко лишь мент постовой. Таксисты в машинах своих ещё спят,Буфеты закрыты, ребят не видать. Да хоть бы и встретил- не так же поймут. Приперся, решат, повынюхивать тут. Тем более если парнишка соврал?И тут его вовсе никто и не знал?Возможно, в отделе на понт меня брал,А может, ментам адресок верный дал?Нажать не решаюсь на кнопку звонка…В подъезде мелькаю до тех пор, покаСоседи не стёрли глаза у глазка,И чья-то 02 не набрала рука…Лет десять я знал, что такое семья. И новые тут появились друзья. Потом началось… И судами пугать,И прошлым на каждом шагу упрекать. Достала конкретно за хату грызня…Не вся же, наверно, такая родня…Досюда какие-то слухи дойдутНо, даже проверив, наверно, поймут. Не будет приблудным никто называтьНо вот от себя никуда не сбежать. Пусть крепко порой в одиночестве пью,Всё это я лишь на бумагу солью. Неважно, что кто-то знакомый прочтёт,Считайте, что это – фантазии плод. Не денусь отсюда уже никуда,Привык я ко всем вам за эти года.
