Ира Николаева
Поэтические зарисовки
Об авторе
Родилась в 1976 г. в городе Будапеште (Венгрия), в семье военнослужащих-врачей. Места службы отца – гарнизоны Казахстана, Крайнего Севера, город Рязань. Окончила среднюю школу в городе Тикси-3, на берегу Северного Ледовитого Океана, с золотой медалью, впоследствии – выпускница ММА им. И. М. Сеченова, с красный дипломом. В настоящее время проживаю в Москве. Кандидат Интернационального Союза писателей, член Российского Союза писателей. Свою первую книгу хотела бы посвятить моим любимым родителям Михаилу Васильевичу и Нине Васильевне, а также ушедшей бабушке Татьяне.
Венецианский карнавал
На площади Святого МаркаВ год новый, где-то в феврале,Венецианских ждут подарковВо граде чудном на воде. Играет музыка, веселье,Вино струится из фонтанов,И карнавальное похмельеСокрыто дымкою романов. Мелькают маски Коломбины,Здесь Арлекино, Домино,Коварен облик Казановы —То из веков привнесено. Порхают веера, лорнеты,Сверкают броши, диадемы,В костюмы гости все одеты,Их жесты грациозны, ленны. В выси зажгутся фейерверки,В руках – бенгальские огни,А в кабачках открыты дверкиДля чужеземцев стороны. Бабушкино рукоделье
Волокнисту пряжу вьет веретено,Бабушка в избушке справит полотно,Вышьет петухами, солнышко впрядетИ сошьет шелками тканевый полог. Будет, как принцесса, внучка почивать,Не подпустит бесов с пологом кровать,На пуху перины сладок будет сон —За уют беспечный – бабушке поклон. Белые метели
Белые метели сыпали снежинки,На окне узорном застывали льдинки,Шелестели ветры утренней порой,В шубках пешеходы шли по мостовой.
Торопились люди, кто-то – по делам,Кто-то – на свиданье, кто-то,может, в храм,Вьюга всех равняла, кутая покровом,Ветрена подружка той зимы суровой. Березкины одежки
Березки ниспадало платье,Листву сдул ветер-хулиган,Стыдом сгорала осень-сватья,И проклинала ураган. Березка в лоскутах-заплаткахСклоняла ветвями главу,Ей обещали шубку в святках —Подарок к зимнему деньку. Весной – сережки расписныеДа изумрудный сарафан,А нынче веточки нагиеЛаскает ветер-хулиган. Бой гладиаторов
На древней каменной аренеТолпится любопытный люд,Ряды здесь встретишь поколений,Пестрит все от вельмож и слуг. В животрепещущем азартеОни ждут схватки роковой,Горят, гадают – ставки жарки,Бьют об заклады головой. Внизу красивой вереницейВот выйдут воины-мужи,Забудут их с годами лица,Но бой запомнится людьми. Сраженье будет грандиозным,Прольется на арену кровь,Промчится смерть с косою грозной,И жизнью ей не прекословь. И, поджидая комплиментов,К трибунам обратит свой лик —За толику аплодисментовРаб убивал и был велик. Бродяга
По пустоши бредет бродяга,В руках – холщевая сума,В ней корка хлеба, водки фляга,О землю мерно бьет клюка. Что ночь, что день – различий нету,Плетется он, судьбу коря,Так тянутся несчетны лета,Он молит, чтоб взяла земля. Но нет пристанища, покудаОтвергнут, видно, небесами,Зароки от людского судаИ от сумы пропали днями. В библиотеке
Средь царства книг, в библиотеке,Средь переплетов дорогих,Чей список точен, как в аптеке,В порядке полки дум благих. Здесь пыль неспешно оседает,И запах красок новизнойВ тиши, что мысли навевает,О книгах скажет вразнобой. Старушка древняя с вязаньемПеребирает их листыИ молчаливым назиданьемПопросит в зале тишины. На полке спит усатый котик,Сквозят журналы желтизной,А в луже обсыхает зонтик,Гостей, пришедших на постой.
