Щемящей красоты последняя печаль
стихи
Наталья Владимировна Тимофеева
© Наталья Владимировна Тимофеева, 2015
НАСТОЯЩАЯ ПОЭЗИЯ, а НЕ УМИЛИТЕЛЬНОЕ ДАМСКОЕ РУКОДЕЛИЕ – вот что я почувствовал, когда почти случайно на сайте «Стихи. ру» наткнулся на удивительно крепкие и умело написанные стихи некой «Мамаши Дорсет», оказавшейся милой, впечатляющей своей эрудицией женщиной, Натальей Тимофеевой. Я сразу ощутил в ней незаурядный дар, продолжающий традиции стихосложения женщин-поэтов Серебряного века. И, если сравнивать её творения со стихами мужчин-поэтов, не обременённых женской «домашней каторгой», то ясно просматриваются в её произведениях традиции социально-гражданской лирики Н. Некрасова, сатирических стихов Саши Чёрного и замечательных пародий Архангельского.
Я разглядел и её языковое богатство, и литературную эрудицию, и умение строить сюжет, выбирая ритмический рисунок, и своеобразие рифм, и способность завораживать порой своим сатирическим напором и темпераментом, сопровождающихся ещё и необыкновенным её талантом фото-художника, умеющего проиллюстрировать свои лирические зарисовки при помощи не менее замечательных фото-этюдов.
Просто диву даёшься, когда она всё это успевает делать.
Доброго пути тебе в жизни и в поэзии, дорогая труженица и русский талантливый Поэт – Наталья Тимофеева!
Д-р богословия, профессор Канадского университета, русский писатель в изгнании, актёр и режиссёр Леонид Водолазов, автор 30 книг, 20 пьес и нескольких фильмов. Осеннее
Щемящей красоты последняя печаль,Осеннего листа узор жёлто-багряный,Набрякших облаков недвижимая дальИ воздуха настой прозрачный и духмяный. Торжественный ковёр из моха и листвы,Несказанный узор, ложащийся под ноги,Где царственно блестит, сияет из травыВесёлый мухомор в глухом сосновом логе. Стоят богатыри, воздев канву ветвей,И смотрят с высоты на лиственную поросль…У времени в плену растянутость тенейИ увядания задумчивая повесть. Под божницей
Под портретами предков – игольница. Образа – в правом красном углу. Деревенская милая горница,Брёвна стен источают смолу.
Независимо тикают ходики,С медной гирькой день тянется вниз. Движут стрелки осенние хроники,Дождик бьётся в железный карниз. Носим лыковый короб на лямочке,Челноками снуём в Козляки. Смотрят строгие предки из рамочкиНа намокшие наши портки. Печи пышут, нагревшись, мартенами,Запотела дубовая дверь…Так спокойно меж этими стенамиБез Москвы и душевных потерь. За здоровье, любовь и касаниеНаших душ в этом мире пустомВыпьем, милый мой друг, расстояниеСократив в интерьере простом. По сто граммов – в гранёные рюмочкиПод грибы и картошку с огня…В чёрных валенках, вязаной юбочкеИ хмельную ты любишь меня?Как же счастлива и благодарна яЗа любовь, щедрый мой человек. Без тебя я такая бездарная,И бессмысленен времени бег! Беспечальное
Ни с тоской, ни с болью, ни с печалью, —Вспоминаю жизнь свою легко,В лодочке по времени отчаливВдаль, к истоку, где не глубоко. Там ещё не так казалось больноИ не зналось подолгу обид,Там любить и не любить невольноДоводилось. Сердце не таитЗла, – зачем сводить мне с кем-то счёты,Если Богом уж отмерен срок,Ведь другой, духовною работойОн меня, счастливицу, обрёк. Принесу Ему своих томленийВыплаканный, вызревший итогИ оставлю суету сомненийТем, кто лишь гордыней занемогИ благополучием ничтожным, —Видимыми блёстками судьбы,Чем болеть приятно и несложноБез постылой внутренней борьбы.
