Дмитрий Борисович Воденников
Стихи обо всем
© Воденников Д. , 2020
© Оформление. ООО «Издательство „Эксмо“», 2020
«Так дымно здесь…»
Так дымно здесьи свет невыносимый,что даже рук своих не различить —кто хочет жить так, чтобы быть любимым?Я – жить хочу, так чтобы быть любимым!Ну так как ты – вообще не стоит – жить. А я вот все живу – как будто там внутрине этот – как его – не будущий Альцгеймер,не этой смерти пухнущий комочек,не костный мозги не подкожный жир,а так как будто там какой-то жар цветочный,цветочный жар, подтаявший пломбир,а так, как будто там какой-то ад пчелиный,который не залить, не зализать…Алё, кто хочет знать, как жить, чтоб быть любимым?Ну чё молчим? Никто не хочет знать?Вот так и мне не то чтоб неприятно,что лично я так долго шёл на свет,на этот свет и звук невероятный,к чему-то там, чего на свете нет,вот так и мне не то чтобы противно,что тот, любой другой, кто вслед за мною шёл,на этот звук, на этот блеск пчелиный,на этот отсвет – все ж таки дошёл,а то, что мне – и по какому праву —так по-хозяйски здесь привыкшему стоять,впервые кажется, что так стоять не надо. Вы понимаете, что я хочу сказать?Огромный куст, сверкающий репейник,который даже в джинсы не зашить —последний хруст, спадающий ошейник —что там еще, с чем это все сравнить?Так пусть – гудящий шар до полного распада,в который раз качнется на краю…Кто здесь сказал, что здесь стоять не надо?я – здесь сказал, что здесь стоять не надо?ну да сказал – а все еще стою. Так жить, чтоб бытьненужным и свободным,ничейным, лишним, рыхлым, как земля —а кто так сможет жить?Да кто угодно,и как угодно – но не я, не я. «Любая женщина – как свежая могила…»
Любая женщина – как свежая могила:из снов, из родственников,сладкого, детей…Прости её. Она тебя любила. А ты кормил – здоровых лебедей. Но детским призракам (я это точно знаю) —не достучаться им —до умного – меня…А ты – их слышишь – тёплая, тупая,непоправимая – как клумба, полынья. Стихотворение – простое, как объятье —гогочет, но не может говорить. Но у мужчин – зато —есть вечное занятье:жён, как детей, – из мрака – выводить. И каждый год – крикливым, птичьим торгомя занимаюсь в их – живой – груди:ту женщину,наевшуюся тортом,от мук, пожалуйста, – избавь и огради!Все стихтворения —как руки, как объятья.
(…от пуха, перьев их – прикрой меня — двумя!)Да, у мужчин – другие есть занятья,но нет других – стихотворений – у меня. …Ты мне протягиваешь – руку наудачу,а я тебе – дырявых лебедей. Прости меня. Я не пишу, я плачу —над бедной- бедной – девочкой – моей… «Я не кормил – с руки – литературу…»
Я не кормил – с руки – литературу,её бесстыжих и стыдливых птиц. Я расписал себя – как партитуружелёз, ушибов, запахов, ресниц. Как куст – в луче прожектора кромешном —осенний, – я изрядно видел тут,откуда – шапками – растут стихотворенья,(а многие – вглубь шапками растут). Я разыграл себя – как карту, как спектакльзерна в кармане, – и – что выше сил! —(нет, не моих! – моих на много хватит) —я раскроил себя – как ткань, как шёлк, как штапель(однажды даже череп раскроил). Я раскроил, а ты меня заштопал,так просто – наизнанку, напоказ, —чтоб легче – было – жить,чтоб жизнь была – по росту,на вырост – значит, вровень, в самый раз!Я превратил себя —в паршивую канистру,в бикфордов шнур, в бандитский Петербург. Я заказал себя – как столик, как убийство, —но как-то – слишком громко, чересчур. Я – чересчур, а ты меня – поправишь:как позвонок жемчужный – обновишь,где было слишком много – там убавишь,где было слишком мало – там прибавишь. Но главное – отпустишь и оставишь(меня, меня! – отпустишь и оставишь),не выхватишь, —не станешь! – не простишь…
