Читать онлайн "Тетрадь мечтателя"

автора "Вертепа Денис"

  • Aa
    РАЗМЕР ШРИФТА
  • РЕЖИМ
<p>Тетрадь мечтателя</p> <empty-line/><p>Денис Вертепа</p>

© Денис Вертепа, 2019

ISBN 978-5-4496-9475-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

<p>ПРЕДИСЛОВИЕ</p>

Многие из этих стихотворений написаны более двадцати лет назад. Сегодня я уже далёк от многого из того. От преувеличенных эмоций, романтики обречённости, религии, излишней патетики и т. д. То было время поиска пути, универсальных правил, которые можно использовать в жизни. Не обошлось без заблуждений, которые на поверку оказались, как минимум, бесполезными. В последние годы, перечитывая эти стихи, я не хотел их переиздавать, потому что многое там уже казалось мне фальшивкой. Потом задумался над изданием, но так, чтобы не брать деньги за мысли, которые я уже считаю ошибочными и не хотелось опять быть как-то связанным с ними. Но и издавать плохую книгу, которую мне неприятно читать, пусть она и более аутентична, я тоже не хотел. С другой стороны, мне стало жаль красоты, которую я пытался в те годы отобразить в ней. Если исправлять книгу, то нужно будет назначать цену, потому что работать бесплатно я уже не хотел. Тем более, по вечерам вместо отдыха. В конце концов, я решил опубликовать книгу, где-то основательно её переработав, где-то лишь немного сгладив углы, а где-то оставив всё как есть. Два стихотворения пришлось переместить относительно времени, чтобы книга смотрелась более целостно. Конечно, идеал остался не достигнут, но по крайней мере, так будут видны разные глупости, которые были в то время у меня в голове.

                                     Денис Вертепа                                                                     18.02.2019.
<p>«Мне понравилось быть поэтом…»</p> Мне понравилось быть поэтом,А, быть может, всего год назадРассмеялся, узнав об этомИ, наверное, был бы не рад.Только стоит ли думать об этом?Не те чувства и сила не та,Да и то, что в душе тлеет где-тоОписать не умеет рука.                                 Ноябрь 1995г.
<p>«Далеко летит наше поле…»</p> Далеко летит наше поле,Только свежему ветру под стать.Я стою на оттаявшем взгорье,Не пытаясь в душе всё объять.И в мечтах о том, как птицей,Оставляю земле бремя слов,Я, закрыв глаза, вдаль пустился,Воспевая ту синюю новь.Напоённый струящимся небомИ живым родником облаков,Колокольни, овитые снегом,Я сейчас обнимать готов.В прочих богатых странах, я знаю,Есть душа, что затронет меня.Я живу, это осознавая…Только ближе мне наша земля.                                  Декабрь 1995г.
<p>«Я знаю, что ты меня любишь…»</p> Я знаю, что ты меня любишьИ, грустно склонясь, меня ждёшь.В душе ты меня не осудишь,Печально приняв мою ложь.Я часто прошу у бога,Поверь мне, не для себя,Чтоб он охранял тебя строгоОт жуткой проказы греха.И сам я запутался страшно,От страха опять вру себе,Я стал словно труп разукрашенный,В ком еле теплится свет.Но хватит твердить о печальном,Не стоит сейчас обличать.О тихом, зелёном и дальнемХочу я с тобой помечтать.О том, как закинув за плечиТепло, что осталось в нас,Пойдём мы заре на встречу,Вокруг всё любя и смеясь.                        Декабрь 1995г.
<p>«Как странно я иду по жизни…»</p> Как странно я иду по жизни,Так, видно, начертал мне бог…Мне видится, что я сижу в вагоне,В тепле за зимней белизной окнаИ бессловесно зрю, как на перронеПроходят люди, лица, времена.Как будто я в дороге бесконечнойИ нет ей ни начала, ни конца,Как полустанки дни простые встречу,Событья – как большие города.Вновь чаю отопью глоток горячий,Попутчик совесть мне составит разговор,Быть может, завтра жизнь свою оплачу,Где часто лицемер и алчный вор.Как будто стал я в этом мире лишним,Не знаю, что предрёк мне мудрый рок,Как странно я иду по этой жизни.Всё это, видно, начертал мне бог.                                              12.01.96
<p>«Лазоревое небо…»</p> Лазоревое небо,Селение вдали.И где я только не был,Став первенцем зори.Несут быстрее ноги,Мороз звенит кругом,Расходятся дорогиНа поле голубом.И солнце всюду светит,Сияя словно нимб,Снежинки, словно дети,Играют в прятки с ним.
<p>«Что-то стал я разбит и болен…»</p> Что-то стал я разбит и болен,Выпадает из рук света нить,Снова слышу звон колоколен.Сколько мне суждено прожить?В думах тягостных трачу я времяЧто в конце меня ждёт – не пойму.Что познать в этих муках сумеюИ открою себе самому?Никому не несу я счастья,Лишь несчастнее делаю всех,Только годы летят ежечасноИ неслышно ложатся на снег.                                   16.01.96
<p>«Я во сне увидел…»</p> Я во сне увиделНашу жизнь с тобой:Ты за мной бродилаПо земле чужой.Вместе б нам остаться,На свою беду,Жизнью я швырялся,Всё забыв в бреду.Дни в тумане были,Ближе сделав срок,Ты ушла в бессильиРазделить мой рок.Всё пройдёт, я знаю,Это только сон,Явь – страна другая,Здесь другой закон.                          22.01.96
<p>ПРЕПОДАВАТЕЛЮ</p> В начале года все к нам были строги,И трепетали юные умы.Но на занятьях Ваши монологиПозднее стали юмора полны.Страх утихал, внимая тем рассказам,Что были средь примеров на доске,Но видел я в них душу раз за разом…И сохранил на выцветшем листке.                                   Январь 1996г.
<p>«Рок тебе отмерил…»</p>

К кинофильму

«Тот самый Мюнхгаузен»

Рок тебе отмерил,Правду говорить,Я тогда поверил,Что так может быть.Ты умел, мечтая,Сосчитать года,И что дней в том маеБыло тридцать два.Был процесс, и дело,Судий разговор.«Глупо и незрело»Вышел приговор.Ты сказал, взирая,«Смейтесь, господа»,И что дней в том маеРовно тридцать два.                        28.01.96.
<p>«На стогах видно снежную изморозь…»</p> На стогах видно снежную изморозь,Тихий ветер поник головой,Стало мне то и дело видеться,Что я тоже, как ветер, седой.Мнится мне, что бояться и нечего:Словно всё пролетело прошло;Мне бы только музы, мне венчанной,Не отдать за успеха вино.Я стихи-то писать только начал,В голове неподъёмной шум,На деревьях синицы плачут,Не сумев взвеселить моих дум.Разошлись тёмны тучи над рощами,Только редкие облака,Яблонь чёрных усталые мощиЖаждут солнца издалека.
<p>СТАРИК</p> С глазами побитой собакиНесёт свой тоскливый уделИ жизни не нужной остаткиВ вине утопить захотел.Оставлен и брошен всеми,В нетопленой комнате спит.Промозглое утро в похмельеБолезненно в окна глядит.Закутанный в грязную простынь,Он дышит с трудом на окно,И день – новый шаг к погостуОпять пред глазами его.
<p>ПОЧТОВАЯ СТАНЦИЯ 182… года</p> Потеплело в груди, оттаяло,Предвкушая жизни печаль,Где-то виолончель усталаяМне поёт про дальнюю даль.Отступила зима угрюмая,Растопила весна небосклон,Отдыхает дорога безлюдная,Лишь вдали бубенцов лёгкий звон.Путь свой начал я спозаранкуА теперь вот смотрю в окно.Я смотрю, а герань в синей склянкеМне дарѝт своих листьев тепло.Подошёл ко мне старый хозяин,И завёл со мной разговор,Расспросил, чем я с юности занятИ что в жизни менялось с тех пор.Сам поведал, что уж три года,Как вдвоём они с дочкой живут,И что реже по этой дорогеЯмщики свои тройки ведут.«Был я молод и счастлив на свете, —Обронил мне старик между дел, —Но разъехались старшие дети,А три года назад овдовел».И живут они с дочкой тихо:Она ходит к обедне в село.Ну, а он мастерит ...