Стюарт Камински

Через тонкие стены своего убежища Том хорошо слышит звук застегиваемой молнии на пластиковых мешках с телами его родителей. Проходит несколько дней, приходят какие-то женщины, убирают комнаты и замывают кровь... и наступает тишина. Скоро он сможет выйти и выполнить задуманное...

Частный сыщик Льюис Фонеска, потерявший в автокатастрофе жену и сломленный горем, существует и работает по инерции. Взявшись найти исчезнувшую супругу миллионера и сбежавшую от матери девочку, он едва не погибает, но обретает то, что вновь наполняет его жизнь смыслом.

У немолодого чикагского детектива Эйба Либермана куча неприятностей: его напарник слишком много пьет, начальник груб и несправедлив, дочь рассорилась с мужем, а здоровье в плачевном состоянии. В это время к Эйбу приходит шикарная мексиканская проститутка Эстральда Вальдес и предлагает ему ценную информацию в обмен на защиту от угрожающей ей опасности. Однако добрые намерения Либермана готовят почв...

The man sitting on Gogol's shoulders was weeping and shouting, but Porfiry Petrovich Rostnikov couldn't hear him. Rostnikov stood in Arbat Square across Gogol Boulevard, straining to hear the man's words over the gentle bump-thump of the light September rain. It was very early on a Monday morning. Buses and cars crept up Suvorov Boulevard. People on their way to work on Arbat Street and on the New...

A pudgy vampire with a soiled black cape sat on a coffin across from me sipping a bottle of Hires Root Beer through a soggy straw. His loose fangs kept slipping, and each sip brought a sound somewhere between an asthmatic whistle and terminal pneumonia. He was fascinating, but so were the other four black-caped vampires who surrounded my client in that damp basement. My client, wearing a conservat...

The Man Who Walked Like a Bear

A blanket of August Moscow heat lay like a wet cat on Sofiya Savitskaya, burning her eyes as she tried to read by the light of the single bulb in the tiny living room. The window was open, but it brought no breeze, only shrill voices of boys arguing on Balaklava Prospekt two floors below. Her brother Lev’s voice was the most piercing, but Kostya Shevchenko’s was louder and more demanding.

A pretty young woman in sequined tights and a glittering tiara moved onstage and whispered something to Harry Blackstone who nodded and turned to the audience.

An hour after dawn on a chill December morning, the assassin stood before the white wooden church in the village of Arkush. He was careful not to touch any of the gathering faithful who entered prepared to cross themselves, stand, bend, pray, and sing during the three-hour ceremony that would be conducted by the priest who would one day be a saint.